POEMAS MUSICADOS

He abierto un bandcamp con poemas musicados. A veces van íntegros, a veces los modifico un poco para encajar tiempos y ritmos.

https://davidsanmartin.bandcamp.com

Mecánica de bicicletas

Salto de la grasa al papel, 
arreglo bicicletas 
y mis manos escritas pasan a ser 
hoja en blanco 
donde el trabajo 
ha trazado mapas, secretos, 
un diario del esfuerzo. 
Mis manos de grasa. 

Hago del día una carga de ladrillos 
y construyo con el tiempo
mi isla, mi castillo. 
Dejando escapar palabras por la red, 
y en la red quedan atrapadas 
palabras pez, 
brillando al sol, 
pidiendo oxígeno. 

Una voz como un oído, 
una voz muda que quiere escuchar, 
que no encuentra vestido 
y en el ruido 
quiere germinar. 

Dejo la llave de allen un momento, 
mirando nubes me siento 
en la escalera. 
Pasa el tiempo, 
y pasa pensando 
y acaricio las orejas de mi perra... 

Certeza de ecuador, certeza de libro medio terminado, 
de los pasos recorridos, 
de golpes recibidos, 
de disparos disparados, 
besos de mercadillo 
y cuerpos rescatados. 

Calendarios siempre fieles, 
de hojas como alas, 
trazan vidas de colores 
cuando cierras la mirada, 
y recuerdas esos gritos, 
esos cantos y pancartas, 
madrugadas clandestinas, 
el café y las tostadas. 

Colocando la cadena 
recuerdo otras que matan: 
las palabras, eslabones; 
y callar, llaves tiradas. 

Dejo la llave de allen un momento, 
mirando nubes me siento 
en la escalera. 
Pasa el tiempo, 
y pasa pensando 
y acaricio las orejas de mi perra...
de mi perra, 
que ha venido a tumbarse 
justito a mi lado, 
cerrando los ojillos 
bajo el sol del verano, 
y los dos nos perdemos, 
cada uno en sus cosas, 
me dan ganas de llorar, 
pero, eh, es por otra cosa. 

Porque todo es tan oscuro 
que se come toda lumbre, 
y no tengo la costumbre 
de ser el primer plato 
de esta bacanal de nadas, 
donde tanta mala gente 
se divierte con la muerte 
y con ella baila un tango. 

Y quiero creer que arreglar mi bicicleta 
es parte de una respuesta 
que se intuye 
en el borde iluminado de las nubes. 

Y que es bueno imaginar 
la vida sin tu presencia 
y atreverse a calcular 
cuándo bajará lo que sube.

https://davidsanmartin.bandcamp.com/track/mec-nica-de-bicicletas

Deporte al amanecer en junio

En la mañana fresca celebro mi cuerpo.
En el sudor y la golondrina,
en el crocoteo madrugador de la cigüeña,
la torsión y el esfuerzo,
el cariño a esta herramienta de primavera.
En la soledad del cuidado elástico,
la oración a tendones y músculos,
The Blue Nile en los cascos
mientras flotan las promesas del verano,
rosa y azur el viento,
los brazos inflamados de vida
sujetos por una red de venas,
y la frente, manantial de caricias,
nido brillante del secreto de toda esfera física.
Agradezco la mano sugerida,
la mirada abrupta y sonrojada,
agradezco saber que planto fuertes
los pies en la arena de este coliseo.
Cuando el miedo es quien guía la lucha
y no el honor,
cuido de mi torso y mis rodillas,
presto a la confidencia o al puñetazo torticero.
Construyo puentes en el calendario
cuando elevo la mandíbula sobre el horizonte.
Equilibro una balanza de mercurio
al besar el suelo en series de treinta repeticiones.
Es una fiesta mi cuerpo, una barricada,
un verso atragantado en la tráquea del titán.
Es un grito contra la rebaja de las pensiones
y la subida de la edad del pensionista.
En un mundo que nos quiere efímeros, obesos,
medicados, prematuros, frágiles...
En un mundo en el que la tasa de ganancia
se revuelca enlodada en las tasas de mortalidad,
el enemigo es una respiración pausada, calma,
en un cuerpo tenso y listo para la guerra.

La piara

Malditos ladrones de aire.
Vuestra ingle muerta, ingle que mata,
no podrá, nunca,
robarnos las caricias.
No cederemos este reducto.
Seréis ceniza y vergüenza
en vuestras hijas.

Despertares de madrugada II

Sé que es el calor,
orinarse,
un brazo dormido,
una sed de púa.
Sé que es el cuerpo
y la línea que traza.

Y aún así,
ser disparado en la noche
por lo recto de tu hombro curvo,
la fábula secreta en un rincón efímero,
risa leve,
la cercanía de miel perenne,
júpiter de almendra tu iris...

En el futuro soplan vientos
jugando entre las ruinas
de nuestras ciudades;
sombras de sueño y motor bailan torpes
en ecos cada vez más débiles.

Desmapadas

Cuando explotó la crisis,
explotaron las políticas de identidad,
la financiación privada del crowdfunding, 
los esclavos a pedales tratados de tú a tú,
la torsión imposible del lenguaje;

desembarcaron
el pagar por trabajar y llamarlo coworking,
el puto coworking,
el puto coworking bohemio,
los espacios creativos del puto coworking
bajo propiedad privada con discurso individualista
como el individuo aislado es el motor de una empresa;

arribaron
el ni izquierdas ni derechas,
los coños de las pobres comprados
para producir hijos o recibir pollas
bajo la saliva del relato y el empoderamiento,
bajo el deterioro mohoso de rosa vestido;

aterrizaron
el elogio de la miseria con excusa verde,
los muros con la excusa del espacio seguro,
apretar muy fuerte las piernas en el metro,
la interseccionalidad, el ciudadanismo,
el feminismo transversal y desclasado,
el refugees welcome mientras votamos a generales de la OTAN,
los corrales para bicis molestas;

llegó
a nuestra agenda
todo lo que el capital pudiera usar
como escudo, desvío a callejones sin salida,
desnortar la brújula de la lucha de clases.

Así todos tan contentos y convencidos, 
puliendo el metal edulcorado
de los clavos ardiendo en nuestro gigantesco,
inclusivo, visibilizado, transversal, posmoderno
y políticamente correcto y puritano féretro.

CABRONÍAS (I)

Nuestra tarea es la crítica despiadada,

 y mucho más contra aparentes amigos

que contra enemigos abiertos.

Karl Marx.

Mejor solo que mal acompañado.

Y en las plazas, la mano ingrávida de las polillas,
confiadas en el sueño, engañadas en la luz,
volvió a demostrar que solo un ejército
de arietes disciplinados y constantes
derribará el castillo del señor.

....

Falté a tu competición de poesía,

porque los versos de un piquete

ganan a cualquier eslam.

....

All Cats Are Beautiful.

De noche, todos los gatos son pardos.

Pardos como una camisa parda.

La noche siempre está al acecho

con sus gatos.

...

Aspiras a llenar tu boca con libertad

pero no puedes,

porque hay un cigarro en ella.

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Te desmenuzas la cabeza, hinches el pecho
separando en tu basura el papel de lo orgánico.
Cargas a tus espaldas islas de detrito en mar abierto
pero cinco ríos chinos taponan el Pacífico de plástico.

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Últimamente parecen levantar oleadas de indignación, en el contexto generalizado de la sangrante explotación laboral, sólo los abusos sexuales.
¿Somos piezas en el tetris neoliberal, encajando futuro roto y miseria presente como algo cotidiano, y crujimos solo en la descontextualización y el fragmento?

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De azul, verde o marrón, un narco es un cabrón.

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Y Mc Donalds se sacó de la manga el concepto "gordofobia"para mantener su nicho de mercado.

El sistema en su nosofilia extrae plusvalor del deterioro resignado y su arquitectura; le construye discursos inocuos de sastre.

Rémoras

No tenéis alma.
No tenéis espejos.
Sólo hambre y cráteres,
pedazos de hueso cosidos
como excusa de mapa.

Es veneno
lo que circula bajo nuestras calles.
Es esencia de madre sin contrato
fregando escaleras
lo que perfuma el barrio.
Sois esperma rancio de plutócrata
derramado sobre nuestras esquinas.

No estamos dejando pasar el tiempo,
lo estamos macerando en sótanos,
amartillando sus resortes,
biselando su munición.
Saldremos pronto al sol
—porque cualquier noche
puede salir el sol—
y entonces correréis.

Joder si correréis.

Gaviota herida en el carril bici.

Gaviota de ala destejida
y rota,
que osas cruzar las líneas
del flujo de mercancías,
y pintas,
gota a gota carmesí,
el desorientado camino
de quien no tiene senda
en un mundo en temblor.

Te dejo atrás
y desoigo tu dolor,
porque así es mi búnker.

Si no, agonizaría
ametrallado de lágrimas.

La mano invisible

Lo llaman corrupción,
pero para el burgués

es mera competencia,

aún más desleal,
aún más honesta y desnuda.

Viaja y es contrafuerte
en el ADN del capitalismo.

Si el régimen de la mercancía

se ciñera a su discurso,

—ése voceado en el foro público

con gesto grandilocuente—,

caerían todos los templos

y la mano invisible se mostraría

como la zarpa asesina que es.