Si es la labor humana acotar,
amasando en figuras
lo que acontece y luz así,
orden al caos cruel,
qué hace el hombre degollándose
por los dioses que inventa;
qué hace este mono triste
sino confirmar su derrota
frente al desorden.
Qué hace el hombre
sino llorar su orfandad,
abrazar a su asesino,
amar a su violador,
rescatarse de su ciénaga
cuanto más se hunde.
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