lunes, 31 de enero de 2022
¿Son las ramas el modo en que los árboles vuelan?
domingo, 30 de enero de 2022
La fe mueve montañas y crea campos de concentración
Clicks, likes y crowdfundings
para vestir de autonomía y autogestión
Qué haría la fuente sin el silencio que la viste.
Cada amanecer es la muerte del meteoro,
sólo somos conscientes de habitar las noches
No hay mejor símbolo del cementerio que es España
que la cruz que abre sus espadas en Cuelgamuros.
La fe mueve montañas y crea campos de concentración.
Pudiera ser que los huesos de Lorca estén mejor así,
cubiertos por los cerros de Granada,
a cubierto de los nuevos disparos de los cobardes;
que así se confundan, indestructibles
y vertebrando la tierra misma.
sábado, 29 de enero de 2022
Toda la calle es una trinchera
como de lado
leyendo poesía
de mi mochila embarrada asoman
porque en este planeta incluso
una semilla necesita murallas
los protectores
las redes y cañas
prestas a guardar los olmos
que plantaré en estas tres horas libres
que tengo
que soy
plantones en tetrabrick
a los que me agarro con hierro
moviendo los labios
leyendo poesía
paseo por la acera
el día a cero grados
el operario de un recogeguindas
haciendo tiempo en un cigarro
escuchando música chatarra
ventanas abiertas
escupiendo decibelios
su basura por toda la calle
el humo lo consume por dentro
y escapa al aire
vaho maligno en lo gélido
y envenena mi pecho
el operario
me mira con desaprobación
vive al revés
yo no estoy haciendo nada
yo soy un vago
él es un digno trabajador
levanta el país
con su contrato temporal
a modo de pedestal sobre el parado
su pulserita de la bandera del rey
su teléfono disparando
publicidad absurda de YouTube
toda la calle es una trinchera
una fría mañana de enero
en la periferia escarchada
de un tiempo
vendido
al libre mercado
viernes, 28 de enero de 2022
Ningún derecho
qué derecho tengo yo a cargar mis espaldas
sobre las espaldas vacías del que viene
qué derecho tengo a generar el eco de un eco
rebotando fútilmente en las paredes de nuestra celda
qué derecho tengo a pensar la primavera en años de sequía
qué derecho tengo a encadenarla esperando
que la suerte se deba a mis ruegos
jueves, 27 de enero de 2022
Ya tuve una Sanglas
miércoles, 26 de enero de 2022
Y sin embargo...
domingo, 23 de enero de 2022
Las cosas por su nombre
siento que estaban perdidas
Buscar lo poético en un cigarrillo supongo
¿Cómo puede ser hermoso
y en cada aliento de nuestras bocas,
que romperá los brazos de un niño
Parece mentira
pueda hacer que nos desgarremos
las gargantas los unos a los otros;
siendo el hombre inferior
porque puede decidir, y decide
La poesía
y el disparo de la escopeta de un simio deformado;
las cumbres
y la fosa séptica asomada
en los ojos de sima de quien disfruta matando.
Esperar que todo siga girando sin nosotros.
Vivimos como si no fuéramos conscientes
de esa fina línea entre la bestia contra natura
que bordea cada instante de lo cotidiano.
Y qué es nuestra piel sino el rompeolas
donde la sangre detiene violenta su fuga,
qué son nuestros tejidos sino heridas,
qué nuestro corazón
Si el desborde fuera inevitable
No estoy triste;
vivo triste,
porque veo cosas que pueden ser,
y las cosas que son, las veo,
exactamente eso,
las veo.
Me dirás que eso es la vida,
y por eso sé que vivo triste,
porque, sí, eso es la vida,
por que la vida no puede
aspirar a otra cosa,
porque la alegría son treinta monedas.
No tengo ningún problema en ser
sólo una sombra
así
así se demuestra que todavía
hay luz.
Sigo sin comprender cómo el río
desorientado no desemboca en el cielo
al amanecer que bosteza.
Habito el miedo de cumplir mis sueños
pues así los perdería para siempre.
He sembrado un olmo
bajo el tocón muerto de otro olmo;
espero que las nuevas raíces se reconozcan
en las historias de madera antigua
guardadas bajo tierra.
Aspiro a ser una hipérbole de clorofila,
rentista del sol,
planta suculenta
escondida en las dunas del desierto,
con las púas necesarias
para no temer a la noche,
con las púas de distancia exacta
que mantengan a raya las palabras
y las manos de los hombres.
Ojalá fuera verdad
que el sufrimiento se acumula por defecto,
porque eso significaría que el desborde
es inevitable.
sábado, 22 de enero de 2022
Bicis de anciano
No me da pena que alguna gente muera,
me da pena que esa misma gente viva.
Hablo solo cuando estoy solo,
porque me da miedo estar solo,
pero prefiero
—un millón de veces más—
estar solo
a estar rodeado de gente y sólo sentirme
realmente solo.
Y empiezo a mirar con deseo
bicis de anciano con apoyo eléctrico;
tengo hambre de esperanza por un tiempo
que se escape en relojes de harina.
Nuestros principales hallazgos son sólo
relecturas y restauraciones,
sueños sugeridos por líneas leídas,
el eco de voces que gritaron antes;
supongo que esa argamasa es todo
de lo que disponemos
para levantar nuestra figura
en el horizonte.
viernes, 21 de enero de 2022
Una muerte para iniciar el año
roto y todavía confuso el cuerpo
Retumba estúpido y babeante
que la agenda del mercado dispone
en las emisoras,
que se reproduce en el ariete mercenario
de los coches
jueves, 20 de enero de 2022
Bombillas de aluminio por todo el sistema solar
en alcanzar otros mundos,
seguir extendiendo su infección.
Este afán de colonizar otros planetas,
seguir tropezando en las mismas piedras,
que este ouroboros estúpido y tan doloroso
siga agitándose en su agujero de ciénaga.
Cuando los vertederos se extiendan
por las planicies de Marte
supongo que todavía habrá alguien
que aguante el llanto, que siga
plantando árboles sin futuro.
El hombre escapando en bombillas de aluminio
por todo el sistema solar,
sus líneas de bisturí malvado tajando la galaxia
como remedo del viaje más corto;
no me resulta imposible imaginar un baño de sangre
en Venus, por muchos grados que se alcancen
en su superficie.
Cómo no tener cierta simpatía ante la amenaza
de los cometas, si a fin de cuentas no seremos
más que treinta monedas orbitando
en la faltriquera que cuelga de un cinturón de asteroides.
Si aspiramos a hacer de los anillos de Saturno
grilletes para nuestras hijas,
corona de espinas sideral portada
miércoles, 19 de enero de 2022
Cápsula del tiempo
de alimentos, juguetes y objetos de burla
que quizá nadie encuentre;
quizá nadie aproveche mi labor en vida.
Seguramente.
No espero otra cosa más
que se haga nada con mis restos;
sólo me importa haber cumplido
martes, 18 de enero de 2022
Давай!
Давай!
давай зажжем слова!давай зажжем дороги!
зажжем лужи и дожди!
Этот огонь, для которого мы жертвуем почками,
который мы оставляем в наследство миру,
который только мир, который только существует
давай!
давай зажжем города
давай зажжем подушки!
давай зажжем сбросы отходов без контроля!
давай зажжем себя!
это все, что мы умеем делать.
мы знаем только, как зажечь струну спящей гитары
мы бы подожгли так много всего
что наше имя -без сомнения, забытое-
останется во всех семенах.
мы бы подожгли мир,
подожгли рты,
но мы забыли, как делать паркур
среди звезд
.......................................
vamos
vamos a encender las palabras
vamos a encender los caminos
encender los charcos y las lluvias
el fuego que a golpe de riñón donamos
dejamos en herencia a un mundo que sólo es mundo
que sólo existe
vamos
vamos a encender las ciudades
vamos a encender las almohadas
vamos a encender los vertidos de residuos sin control
vamos a encendernos
porque sólo sabemos hacer eso
sólo sabemos encender la cuerda de una guitarra
que duerme apagada
haríamos arder tantas cosas
que nuestro nombre olvidado sin duda
permanecería en todas las semillas
haríamos arder el mundo
arder las bocas
pero hemos olvidado cómo hacer parkour
entre las estrellas
lunes, 17 de enero de 2022
La tenia de una tenia
sábado, 15 de enero de 2022
Todo nuestro edificio es polvo y ceniza en espera
jueves, 13 de enero de 2022
No es necesaria mucha lluvia para joderte las páginas del libro
Es en festivo cuando más celebramos nuestra muerte,
es en festivo cuando intentamos alejarnos de la derrota
pero la hacemos inevitable.
Absurdo es el viaje, pues todo viaje confirma
lo inmóvil, lo inútil de nuestras vidas,
y seguiremos estando jodidos
porque estamos muy ocupados
estando jodidos.
Revolución con este destornillador gastado.
Es la revolución la primavera que muestra sus flores,
es el otoño el que guarda el sudor de quien enterró la semilla
pero a todo el mundo le duele la espalda.
Hay un niño triste en cada lugar que no visitamos,
en cada memoria que telegrafía su tristeza.
No es necesaria mucha lluvia
para joderte las páginas del libro.
.......
Именно в праздники мы празднуем нашу смерть.
Именно в праздники мы пытаемся уйти от поражения,
но делаем его неизбежным.
Путешествие - абсурд, ведь каждое путешествие подтверждает
неподвижность, бесполезность нашей жизни;
И нам будет фигово,
потому что мы так заняты,
когда нам фигово.
Революция с этой изношенной отверткой.
Весна которая отдает нам свои цветы - революция,
это осень, которая хранит пот того кто закопал семя,
но у каждого болит спина.
В каждом месте, в котором мы не бывали, есть грустный ребенок,
в каждом воспоминании, которое телеграфирует печаль.
Не нужно много дождя чтобы
испортить страницы книги.
La mañana del uno de enero
мы поднялись на самый верх,
чтобы сбежать от самого низкого.
мы подняли чемодан,
наполненный поцелуями и выстрелами,
высоко в горы
мы подняли нашу неудачу,
которую мы пытались нарядить победой.
из-за страха поражения
фиаско в лейкоцитах и дендритах.
сегодня один из тех дней,
- это не чудо,
эпоха счастливого раба,
в котором забастовки стали лишними,
время, когда вы должны
отвернуться от солнца,
чтобы писать, читать и понимать
что происходит.
Мы поднимаемся на вершину,
скользя по поту и камням,
чтобы ловить летящие самолеты
слегка подпрыгнув.
martes, 11 de enero de 2022
Me esforcé en aprender idiomas...
Me esforcé en aprender idiomas
cuando aún no había aprendido su absurdo
en el absurdo del mundo.
Hoy no me quedan manos,
no me quedan dedos que desmenucen el pan,
que expliquen una gramática
o que solucionen los problemas de la bicicleta.
Hoy sólo me quedan puños,
bolas de furia y frustración
con los que me defiendo
de un mundo que es solo púa.
............................
Я старался выучить языки,
когда еще не усвоил их абсурдность
в абсурде мира.
Сегодня у меня не осталось рук,
у меня не осталось пальцев,
чтобы крошить хлеб,
объяснять грамматику
или решают проблемы с велосипедом.
Сегодня у меня остались только кулаки,
шары ярости и разочарования,
чтобы защищаться от мира,
который состоит из шипов.
domingo, 9 de enero de 2022
el loco el cobarde el creyente...
sábado, 8 de enero de 2022
Dios y Nadie
jueves, 6 de enero de 2022
LEVEDADES III
Parte de batalla del otoño caído:
Veinticuatro olmos,
cuarenta bellotas de encina,
coscoja y alcornoque;
ocho romeros.
Diez poemarios excavados
en las vetas de mercadillos
con nostalgia y fuga,
y treinta y siete poemas
cabalgando nubes:
todos acolchando tres decepciones
diarias.
Nueve cielos de nueve provincias;
ocho picos de montaña que esconden
libros germinando en la roca.