De tan cansado no pude ni llorar

He saltado de la poesía bajo un puente

en el páramo castellano

a un sótano en Vallecas donde recito punk

con tapones en los oidos.

Mi vida es absolutamente bipolar,

odio lo que amo y amo lo que odio.

Se acaba el mundo por exceso de silencio,

consecuencia del ruido.

Lo que nos hace humanos

es lo que nos deshumaniza,

y nada hay más humano que negar

nuestra inevitable inhumanidad.

De tan mal hechos,

somos lo que hacemos mal

y lo que no alcanzamos a hacer;

no sólo nos construye el hecho acre,

también lo que quisimos construir,

y en ello nos destruimos,

porque la idea de lo no realizado

es una derrota y una victoria,

y todo es nada y nada es todo.

Me desvivo en las noches

como si este poema o algunas pinceladas

o variar el sol del acorde

fueran capaces de evitar el alba

o cambiar su rumbo.

Vivo al día y sin un futuro asegurado

y así estoy más cerca de un ratón

que de un pintor de brocha gorda soviético.

Y siendo un ratón

todavía me apeno por las rapaces:

hoy he pensado en una lechuza

y su nido en una ruina,

su silbido aterrador y pagano

en la noche sin doblez

y todo ello siendo calcinado

por un cielo pesadísimo,

químico y violento.

Y después...

Ni una pluma silenciosa,

ni la ruina de la ruina, ni sus sombras.

Y de tan cansado no pude ni llorar.