Las cosas por su nombre

Cada vez que llamo a las cosas por su nombre
siento que estaban perdidas

y asumo que volverán a estarlo.
Buscar lo poético en un cigarrillo supongo

que es posible en un mundo

donde hay odas a la tortura.

¿Cómo puede ser hermoso

algo que es útil en un campo

de concentración?

En cada gota de nuestro sudor

se esconden los océanos más crueles
y en cada aliento de nuestras bocas,

la orden inhumana
que romperá los brazos de un niño

que lanza piedras a un tanque.

Parece mentira

que una serie de minúsculas descargas

eléctricas
pueda hacer que nos desgarremos
las gargantas los unos a los otros;

parece mentira

pero así hemos construido el planeta,
siendo el hombre inferior

al animal
porque puede decidir, y decide

hacer daño.

La poesía
y el disparo de la escopeta de un simio deformado;
las cumbres

de beso maravillado al cielo
y la fosa séptica asomada
en los ojos de sima de quien disfruta matando.

Esperar que todo siga girando sin nosotros.

Vivimos como si no fuéramos conscientes
de esa fina línea entre la bestia contra natura

y el hombre
que bordea cada instante de lo cotidiano.
Y qué es nuestra piel sino el rompeolas
donde la sangre detiene violenta su fuga,
qué son nuestros tejidos sino heridas,
qué nuestro corazón

sino el búnker más cercano…