una maquinaria de músculos y academias

la desesperanza habita a gran velocidad

en nuestras pantallas de colores alegres

vivimos en la agenda política de los globos

crecer ocupar  invadir  dominar tres dimensiones

inflarse el todo sin nada dentro de su hinchazón

salvo aire enrarecido

ningún doctorado puede controlar una erupción volcánica

y donde lo global es lo global

las generaciones son sólo tendencias

en el mercado

cómo imaginar un mundo sin trincheras

si el futuro quedó escrito

en las paredes húmedas del neolítico

y sus figuras en guerra por un valle

lo mismo que fuerza estas líneas

pretende dar forma a un futuro

ambos comparten cansancio

y una ciudad de callejones sin salida

hay un esfuerzo de maravillas

una arquitectura de sudor a través de los siglos

una maquinaria de músculos y academias

tras cada podadora de margaritas

tras un Hiroshima o un Dresden

en las siluetas de carbón en Al-Amiriya

en todo ello hay una obcecada voluntad

de secar los mares

y por ello somos fuimos seremos

náufragos sin necesidad de isla

Este siglo es una tormenta

este siglo es una tormenta

con riadas aceptadas tácitamente

desprendimientos

en montañas de carne resignada

porque llueve y eso es todo

llueve

llueve

llueven bombas

inevitables como las nubes

acompañadas de rezos a San Isidro

a cualquier muñequito

que encierre nuestros miedos

las tormentas son las ciudades

los paises

y sus alianzas de trueno y sangre

precipitaciones de bajas pasiones

dirigiendo el timon de los tanques

de la inteligencia artificial 

que dispara mil balas por minuto

unos diecisiete rayos por segundo

setecientos muertos por sinapsis

en los cumulonimbos que chocan

porque sólo saben chocar

está ardiendo un bosque con su relámpago

están desapareciendo las aldeas en la costa

por el azar de los tsunamis

este siglo se suma al alud de los siglos

pero en una avalancha vemos la calma

y la posibilidad de una montaña

siempre en verano

Tras la riada

Tras el temporal, tras las riadas

los vecinos limpian sus casas

construidas sobre arroyos;

las hormigas levantan sus hormigueros,

apenas unos centímetros,

y así se va yendo la vida

en un esfuerzo absurdo

sin comprender nada

de lo que ocurre.

Sólo queda un instinto,

pero ¿acaso no son los instintos

la principal razón por la que

desaparecen los tejidos del mundo?

.....

Las manos

las manos

que son espesas como un bosque

ligeras como un bosque

oscuras y lunares

como a veces los bosques

esas manos

que se cierran y en ello

cierran vidas 

quizá se cierran

al olvido de las semillas

quizás al cerrarse formen un puño

o empuñen una bala

o sostengan firmes las manos

del ahogado

que no quiere ahogarse

en el fondo

porque le basta la superficie

pero no lo sabe

pretende ignorarlo

porque el ahogado está

hecho de manos también

estas manos

en resumen

que se abren como un camino

y se cierran como un continente

en una mirada lejana de acantilado

se abren y pesa todo y todos

se cierran y quedan fuera

las puertas y ventanas

también cerradas

unas manos

que de tanto abrirse

y cerrarse y abrirse

de tanta senda y vagón y paisaje

ya chirrían en sus goznes

sus falanges que todo lo quieren agarrar

sus nudillos que golpearon al mundo

cuando intentaron besarlo

nuestras manos

acallan al fin

toda una vida en su pueril aleteo

de libélula perpleja

perdidas en sus decisiones

que también se abrieron y cerraron

vuestras manos

con ganas de ser alas

que nunca llegaron a sobrevolar el fruto

de sus cierres y aperturas

callan al fin las manos

y su motor de uñas mordidas descansa

ya de los caminos nunca hollados

que el aire os sea leve

manos

pues la tierra pesa tanto

tanto tanto

tanto

Un erizo bajo los arcos del acueducto de Segovia

cada golpe que le damos al otro

cada disparo que recibimos de los otros

confirman que somos rocas

disparadas por un volcán

de forma caótica pero matemática

así que toda ética toda moral

no son más que ilusiones

tentativas vanas de organizar el caos

siempre con el sueño de un dios sobrevolando

porque nos da miedo estar solos

sin un padre y sin una madre

toda ética y toda moral no son

más que absurdos esfuerzos

de intentar dejar de ser lo que somos

pesadas piedras escupidas por un volcán

la forma en que la espuma viste una roca

el vacío que la luz deja

cíclicamente periódicamente

sin que haya una voluntad alguna

que ordene todo esto

el futuro es una maleta enorme

y abandonada en un páramo

un erizo bajo los arcos del acueducto

de Segovia en la madrugada

es un recordatorio

de todo lo grande que desaparece

y todo lo pequeño que permanece

somos gentes que justifican su existencia

en un razonamiento circular sin raíz ni fruto

buscando perderse en el otro

como si no viviéramos suficientemente perdidos

bajo el fantasma de toda ética y toda moral

siendo piedras eyectadas por un volcán

que cae en barrena para siempre

Instagrimer

no estás viva

estas consumiendo

un estímulo de vida patético diseñado

en despachos de multinacionales

que trafican con el ocio de masas

estira más los brazos

frente a la cámara

intentando volar

lejos de ti

-------------------------- Que se adaptó así: