Nos pudrimos

Madre soltera en la miseria,

hazte puta empoderada,

porque guerras, clases y putas

siempre ha habido,

y la tasa de ganancia

deber seguir siendo

de los mismos pocos.

Camino al sueño húmedo neoliberal,

un país de camareros de temporada desesperados

y prostitutas formadas en cursos municipales,

encuadradas en los únicos sindicatos

que el IBEX mira con buenos ojos.

El buldócer de la crisis abre piernas

e inyecta alcohol,

porque con un "la libertad de" delante,

hasta suicidarse es progresar.

La libertad de aceptar el látigo

para huir del contenedor con comida caducada.

La libertad de vender a tu hijo no nato.

La libertad de desvanecerse en la pena. La libertad de joderte los pulmones

trabajando libremente

para pagar libremente a una mafia
tu libre adicción.
Que entre, pues, la libertad libremente,
la libertad de la sarna con gusto,
que solo pica cuando te interesa.

Para escapar del gris,

una casa de apuestas en cada esquina

y un narcopiso en cada callejón,
que eliges libremente.

Elegisteis carta

Siempre va a haber alguien 
con mucho menos que perder, 
con mucho más que ganar 
para quien eres sólo estorbo. 

Siempre habrá alguien 
educado en el abuso. 

Cada día es un mapa 
de lugares con nudillos rojos, 
de miserables sin valor 
incapaces de mirar arriba. 

No me pidas que te entienda 
cuando me pisas la cabeza. 
No me pidas comprensión 
si eres parte de la opresión. 

Planeta de ostias. 
Perro come perro. 
Condenados por la historia 
a seguir en el agujero.
No puedo ver la luz 
ni encontrar esperanza 
en quien jode su barrio 
y no al oligarca. 

Vendidos por un puñado 
de nadas prefabricadas. 
Si un madero ha elegido 
también vosotros elegisteis carta.

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Esta es una letra para ASAMBLEA:

El espacio de una bala

Ignorar que solo eres el espacio de una bala,

que hay cientos de millones de balas esperando.

Y que tu grito es apenas el roce del ácaro

sobre una montaña de roca.
Ignorar que lo ignoras.

De la noche a la mañana no hay ecuación

ni sortilegio

y en el terrible sacrificio se alberga el alba.

Hay una nube que no se ve,

hay una nube de personas que solo llueven.

Un torrente infinito de existencias,

meras inercias que muros levantan.

Esta maquinaria no necesita otro combustible

que el silencio.

Como en el metro en hora punta

somos un agujero negro.

Descanso en cada escalera,

asustada del sonido,

cualquier rostro es ventana

a algo perdido que aún espera.

Hoy el cielo está torcido, y las calles dibujadas.
En el asfalto hay un río que pronto será riada.

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Esta es una letra para CLAVOS:

Día de colada

Intento cerrar cada día cansado, sucio y satisfecho

como una sábana camino de la lavadora.

Hay un estilo de vida y hay un estilo de muerte.

Y a cada hora me hago preguntas

que duelen fuerte y me desnudan,

y cada noche, miro hacia abajo,

en el alambre soy un funámbulo.

Un mismo trabajo, dos distintos jueces,

matrícula de honor o suficiente justo y raspado

La justicia es un juego de intereses

que va de arriba a abajo.

Descubrir que nada pesa,

pero que todo es tan pesado…

Toda una  broma anticuada y cruel

como un invernadero abandonado.

Intento echar el cierre a la semana

con la suficiente curiosidad

para abrir de nuevo la mañana,

y respirar el aire de cristal.  

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Esta es una letra para Reflector:

Pelo en el lavabo

Nos exigen resolver la contradicción que no creamos,

nos exigen un suministro infinito de tiritas,

mientras la herida es la ciudad,

mientras la herida es la geografía.

Y navegamos en esta tristeza

de pintura rupestre.

La tristeza de blogs hace tiempo abandonados,

de páginas web sin fecha concreta con eventos de hace años.
La tristeza del reloj en el andén cada mañana.

Esta pena rebelde que nunca acaba.

Rebelde como un pelo en el lavabo que se resiste al sumidero.
Señal magnética de tesoro enterrado.

Ignorar la erosión de las mañanas,

como si así el puñal se evaporara.
Despertar en camas de mercurio

y que hasta las sonrisas se hagan pesadas.

La puerta abierta es un candado imposible.
La carretera solo te camina hasta la fábrica.

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Esta es una letra para Sasulka:

Molécula

Desmontarse poco a poco sin esfuerzo,
caen las escamas y las muletas.
Llevo cuatro años sin tomar un vuelo...
he faltado esta semana a tres conciertos.

Soy medusa en el oceáno,
inmensa mi poca cosa,
mas genuino mi tuétano,
sin tanta ropa.
Mas cómodo en lo mínimo,
más mínúsculo en lo pleno
de lo diminuto de la molécula.

Vivo en un mundo jodido,
una casa de golpes que son ladrillos,
triste como un septiembre de kioskos y fascículos
que nos hagan olvidar el verano que vivimos.

Y me refresco en tu sombra
y tus canciones son de agua,
y por eso aún seguimos la caminata.
Batallones de cigarras
como guerreros aztecas
soplando sus silbatos: tiembla la tierra.

Intentamos siempre olvidar
la tristeza de quien sabe levantar un techo
y se piensa incapaz de construir el mundo
donde sus hijos jueguen sin miedo.

Y me acusan de no entender nada
cuando lloro por todo entenderlo,
y me siento como un ratón mirando a Venus,
en la noche que cae despacio
de un verano de camis as blancas.
No me lunes tan temprano que no quiero ir a la cama.

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Esto es una letra para Alminimal:

Cuando sube la marea

El mundo arde en los polígonos industriales cuando el sol cae, 
arde en sus gastadas naves de uralita que resplandecen en la tarde, 
arde en las miradas confusas de sus trabajadores tras un ERE, 
que se sienten inútiles como el árbol que ni para verso sirve. 

Crecimos creyendo en la autopista como puerta a la libertad, 
nuestra mirada binocular entre el punto a y el punto b, 
mientras el mundo escapaba alrededor, 
mientras nos faltaba la visión periférica del insecto. 

Ahora hasta el Don Quijote de Asfalto nos parece valiente y socialista.
Dejó de lado sus arrebatos individualistas para dar vida a la tierra, 
y su tractor es semilla de futuro frente a las criptomonedas 
en un tiempo donde el consuelo está en añadir al ataúd bonitos clavos. 

Un tiempo soporífero, sistemático y previsible como un adolescente. 
Deprimente como un chiringuito de verano,
sus alientos avinagrados, su reguetón y su tabaco, 
habitando los bordes mellados de la civilización: 
escombreras, torres de alta tensión, aguas fecales, coches quemados. 

El mar solo se pone bonito 
cuando se crespa con la tormenta. 
El mar solo es el mar 
cuando sube brava la marea. 

Orondas toneladas de carne en la playa,
exceso de velocidad en la autopsia. 
Sonetos de Vallejo que son rumbas,
ecologistas de twitter que no pueden vivir sin consola. 
Morir tan solo que ni lo sepa el calendario.
Vivir tan fuera de sí, solo existir en esferas de reloj. 
Derramarse suave como agua en pared de musgo,
aferrarse como el sudor que brota del aire costero. 

Un caer pesado e irresoluble, de planeta,
de despertar resignado bajo nubes de otoño. 
Que sople árido el verso tajando nuestro sombrero de juncos. 
Hay quien se indigna por esta sociedad enferma
mientras se lía un porro y se pierde en alcohol. 
Los pájaros ya son arrugas y leemos poesia como leen los viejos,
moviendo la boca y chamullando cada sílaba.

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Esto es una letra para el proyecto de slowcore "Sasulka":