"Ferragosto", plaqueta de verano 2019.

He sacado una claqueta para este agosto. Edición física en papel limitada a 5 copias. 12 páginas. Incluye ilustraciones a blanco y negro y cubierta a color. Si te interesa y me ves o ves un puesto de Reflector Libros, me la pides.

Pd. Sí, claqueta. Ni plaqueta, ni plaquette. Claqueta: luces, cámara, acción.

Libre descarga en pdf:
http://www.mediafire.com/file/6dq9hndf01hokxl/ferragosto.pdf/file

El día que murió Rutger Hauer

Pijos capullos en diésel

se despelotan en el campo

para "conectar con la tierra".

Antes de las ocho

ya hemos regado los frutales

que plantamos hace treinta años

y que están muriendo de calor.

En el barrio conectamos.

Es toda una experiencia vivir con miedo.

Ya no hay conciertos de folk

en la taberna de Elisa;

su mentor falleció en el Alvia de Santiago

y no puedo volver

a aquellos dieciséis años de reels

y cerveza negra.

Las montañas sucumben al fuego

como cada verano.

Hay lluvias que son llaves en llamas,

lágrimas brillando más allá de Orión.

Perros del régimen

Miradlos, miradlos.

llegan los perros del régimen

armados de dientes, escuadra y cartabón,

pues las cosas torcidas osan enderezarse.

Ruines guardianes del escorzo y la contractura,

con sus dentelladas aseguran

que la línea recta pertenezca al oligarca.

Madrid en la distancia

La ciudad es un supermercado

y tu tristeza está de oferta.

Al pasar bajo los cables de alta tensión

nuestra nómina echa chispas.

En el cielo pesado de agosto

las carreteras suturan el territorio

herido de vertederos.

Siempre aflora el hambre en el camino;

grave peso el de este triste añil que destiñe,

donde nos baja el azúcar
y ni pensar podemos.

Aterrados nos reconocemos
en la mirada del retrato

que nos hace una máquina.

Ponme a correr en la mañana

y que la lírica huya a mi lado.

En mi ruta más poética

son los conejos quienes salen al paso

y no los versos.

Qué bonita se ve Madrid en la distancia.

Desde aquí sus púas y perros guardianes,

sus codazos, escaleras y despidos

no se aprecian ni encuentran eco.

Un pan y un libro

Qué son mis líneas que nos pierden

dispuestas en tus manos que nos nutren.

Son nada, arena yerma.
Tuyas son las manos rotas e imposibles

de quien con simple tierra

nos sacia el hambre; manos de mago.
Qué son los libros que traigo al mundo

al lado de tal fuerza.

Todos los insomnios, todas las dudas,

todas las simas infinitas…

resueltas en la tahona, en el pan muelle y tierno

que limpia la boca al llenarla,

colma de futuro el estómago.

A vueltas con la matraca

Te echan de tu barrio

entre semáforos inclusivos,

gentrificación de moda

y swing empoderante.

Diversos e inclusivos como la CIA.
Diversos e inclusivos como un violador:

pálido picoleto o gargajo tostado

por un sol diferente.

Te quieren convencer

de que sin ser valiente

podrás ser libre,

y de que vivir entre muros

es liberarte.
Te quieren con un cartel de "Se vende"
en el útero.

Te quieren pensando que ser puta

es una opción laboral,

te quieren odiando el comunismo,

te quieren burlándote de la lucha de clases.

Dale una vuelta a esto

si el carrusel para.

Ferragosto

Cada verano igual, me creo en Caro Diario.
No importa si lo odiara días antes,

con su vacío insolente de adolescente idiota.

Me dejo llevar en la búsqueda de conversaciones

por librerías de estío entre brisas de lo inevitable.
Los que traen el diluvio huyen en ferragosto.

Abandonáis Madrid cuando más bonita está

y cuando más secretos son sus susurros.

Marchad de una vez, olvidadla:

las ratas nos quedamos ardiendo en la noche.

Fuera de la M30 siempre arden los polígonos,

siempre hierve el aire entre escombreras,

siempre el temblor del cielo asfaltado entre radiales;

un pentagrama de grúas y torres de alta tensión.

Aquí fallamos rápido porque todo va muy lento.

En la huida de todos sembramos raíces.

Sudo entre retamas que cosquillean la ingle del alba.

Salto entre madrigueras que horadan las autopistas.
Asumo que la mierda nos conforma, así ahorro lágrimas.
Perdices en el camino, gazapos en las pisadas.

Te digo y te repito que hay libros quemados

en los amaneceres y escombros de los suburbios,

entre sendas y coches abandonados.

Tropezamos en la aurora con laúdes,

en el ocaso con cajas de libros

recién paridos de imprenta,

tropezamos en casa por no tropezar fuera,

por no tropezar en callejones cerrados.
El mundo está lleno de locos que creen en dioses.

Güasap

Para encontrarnos el mundo

hicieron falta más de mil wasapes

de gente anónima,
de gente que flotaba y era decorado.

Un maremágnum jeroglífico

rompiendo en la ventana más diminuta.
Horas perdidas a diario

bañando la mirada en cristal líquido,
alzando graves muros y jornadas
en colores luz y dedos raudos.

Silencio en las noches,

en las esquinas,

en la acera donde nunca pega el sol.
El cuello vencido y la mirada baja.
La modernidad nos vende al peso

y el juego está debidamente cruzado
con otras bases de datos.

Cabronías XV

No, tu concierto en directo,

con el termómetro rabioso,

pagando a una multinacional,

tragando humo y decibelios,

aplastado como en el metro en hora punta,

apenas escuchado entre gritos y teléfonos,

apenas entrevisto y lejano

en un mar de pantallas iluminadas…

no, no supera mi concierto en la tele,

desde el sofá, entre hielo y agua,

en ropa interior y baldosas frescas.

.....

Me levanto dolorido de tan duro,

y por no arañarte la noche

escupo en un rincón hasta el olvido.

.....

Llevo un tiempo

sintiéndome el tonto útil,

engranaje necesario e inadvertido

para el crimen:

bajo una moral errada

la mano tendida se convierte en bala.

.....

Tocad todo, tocad los reactores nucleares,

que la intensidad de la nada

invada las lentes.

.....

Viejos verdes, falacias de poeta,

perdiéndose en niñas confusas.

.....

Mis únicas matrículas fueron en poética y retórica,

entregando trabajos que ni yo mismo comprendía.
Desde entonces bajo el discurso por miedo al colapso.

.....

El emperador está desnudo,

la emperatriz empoderada;

se abre de piernas por monedas

en todas las camas.

.....

Queréis frenar al fascismo

pero defendéis la democracia burguesa

y todo no puede ser…
Cuando la cisterna se llene otra vez,

votad a la derecha

para que no gane la derecha.

Toda mi vida viviendo contra mí

Llevo toda mi vida viviendo contra mí.

Cada domingo de sol

y cuñadismo de periferia,

las barbacoas saturan el aire

y mi estómago

de vegetariano doliente

se desespera y ruge.

Cada violación y cada cuchillada

que recibe el barrio y no un torturador

ponen una soga en mis manos

porque me sobra gente.

Ya pasaron los tiempos

en los que hacer lo que podía

y hacer lo que quería eran lo mismo.

La pila se atasca y yo trago saliva.
Pelo patatas buscando gusanos.

Voy dejando un rastro de gente arrepentida

de haber sido piel y palabra

en la órbita común.

La santa inquisición es mi espejo inverso,

viviendo acelerado, ahíto de café, raudo

como una canción de Descendents.
El silencio del wasap

sin acuerdos colectivos me enerva.

Gustoso construyo muros

porque he perdido la fe en las olas.

El soldador golpea la escoria candente

con su piqueta aguda,

sonido intenso de batir huevos

en la tarde hambrienta

del mundo que crece.

El soldador le pone huesos al mundo

que ya no puede alzarse.

Yo he perdido los planos

y sólo levanto sótanos.

Verano en retales

Irse a dormir en un amanecer de pájaros.

Lo bueno del calor es que te levanta
y te encuentras.

El verano y el mercado erosionan
nuestros cuerpos.

El cielo en llamas nos lanza sus agujas
de rayos ultraviolencia.

Se pelan pepinos y pimientos,
el verano entra en tromba fresca
por la nariz, se pega a las manos.

....

Ya llegó el fuego bajo las copas, inamovible. El exilio desbrozado de los fresnos bordeando carreteras, desbordando curvas. Un chal tan pesado, flamígero, al cruzar la puerta. Los árboles, las casas, las bicis encaladas de cincelar campos. Echar carreras con los jilgueros al pedalear. Tiroteo imprevisto: cruzan veloces los conejos la senda de zahorra; anudan así el camino, zapato del sol; trazan alambradas invisibles en esta guerra de trincheras que habitamos.

No future

Hoy han sobrevolado mi barrio

ciento dieciocho millones de euros.

Hospitales abortados, la ausencia de futuro,

una enorme sonrisa desdentada y a reacción,

podrida de bolsa a urna.

El "no future" del punk

fue la mejor arma del burgués.

Los que se orinan en congresos

sí saben construirse un largavistas.

Mientras, nos hundimos en el abismo,

nos perdemos en cadenas que defendemos.