Roca abandonada

Lanzas de hormigón horadan el cielo.
Necrosis de metal, virus, enfermedad.

Macroestupidez de la macrourbe.

Colonias de seres deformes,
sangrando la tierra con sus bocas.

Orinan gasolina marcando el territorio.

Telas de dioxinas para vestir el futuro.
Roca abandonada de todo calor,
de todo rastro de selva.

Por Ávila

Ir leyendo, trayecto con paradas,
a lo largo de la ciudad.
Como un ave ponedora
de momentos frágiles y perfectos.
Unos versos aquí,
un temblor bajo la muralla,
adoquines-espejo del deambular,
la lectura esparcida como semilla,
brotes de un futuro de recuerdos,
sonrisa secreta,
asunción.

Anatomía dolorida de un ciborg (I)

Les duele la espalda de tanto cargar muertos.
La columna desviada, de tanques.
Torcida como cuerpo infantil,
abierto y descoyuntado,
objeto directo de esa gramática
–fría y cobarde–
de los drones.

Artrosis en los dedos que
ya son mero engranaje de gatillo,
resorte inmisericorde sumado
al síndrome del túnel metacarpiano,
dolencia germinando al teclear corazones
que serán devorados por los perros de la guerra.

Vigas

Se ríen del Premio Lenin,
de la Carrera de la Paz,
-"propaganda rancia"
musitan mohosas bocas-
quienes se citan
en Vodafone Sol
para ir al Teatro Haagen-Dasz
o al centro cultural de Bankia.

Burbujas urbanísticas
en el ojo propio.

Capítulos de alienación I

Tienes razón.
Está pasado de moda y
ya nadie habla de ello.
Cada experto y tertuliano
que escuchas,
que te llega,
que te han hecho llegar,
coincide en lo caduco que es
señalar la bota aplastándote
en el asfalto.
Así que ignora tu sangre,
tu alma reventada;
son el pisoteado signo
de los tiempos,
que has de acoger con resignada sonrisa.

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Siempre desconfió
de las conversaciones avergonzadas,
sonrojadas de saberse
-al final del camino-
declaraciones políticas que otorgan
al vacío
carta de naturaleza,
títulos de dominio,
alienación acreditada en pan de oro.
Gente desalmada, descuerpada,
gente posterior,
post-gente,
pulpa,
con sonrisa cobarde y genuflexa.

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Querían gobernar para todas y simplemente no era posible.
"Para todas" es una esquina en el círculo, imposible ángulo
en la sartén cuyo mango los no-otros esgrimen,
amenazantes, genocidas.
Se gobierna para unos cuya voz siempre será antagónica
-eterna en el conflicto que cifra la Historia-,
vacuna o enfermedad de otras gargantas.

Radiografías de obreros de derechas

¿Adobe o escombro?
¿Semilla o cáscara ya inútil?
Conversaciones que son epítetos,
vacíos ecos de la nada,
banalidad desdentada.
¿Es esto el mimbre del cambio?
¿Es esta la lápida constatada?
"Han quitao la frutería",
"vino el Carlos y la Macarena",
"pues sí que tarda esto",
"esos no sudan la camiseta".
Esperando radiografías
radiografían el futuro al trasluz
del calado inexistente,
-conversaciones que son esencia-
los obreros de derechas.

Refugio en Tierra de Pinares.

Horizonte de girasoles, línea de arena.
Aleteo de hojas nuevas, y de sabia joven,
cerrando la tarde de agosto, abriendo el cielo
de estrellas cálidas, de llanura castellana,
escoltado por los chopos renacidos siempre.

Encuentras palabras, hormigas y estructuras,
y no te encuentran los cursos no escritos ni hallados.
Zumban insectos de madera y jara en flor aquí,
rozando la piel de la memoria, y así el miedo.

Buenas noches, sol, llévate el manto de cereal,
la música drenada de rocío, voz seca
de resina y cristal, de espacio hoy encontrado.

Un tocón es cúpula de catedral perfecta,
y el camino a la era el vuelo de Ícaro aún.

Aquí el refugio de toda guerra, oligarquía,
latigazo, contrato, plusvalor asaltado.
Aquí el retorno cuando ya la herida desborde,
aquí el aguamiel del tiempo sanador y propio.


Agosto 2016, Tierra de Pinares, Segovia

Pseudo haikus de un ciclista a un conductor despreciable.

A ochenta pasas
menos de un metro
odias la vida.


Rápido y cerca
y puedo aquí acabarme,
tú, desquiciado.


Fuerza como orden, muerte
Ataúd metal cáncer
reptil, volante.


Conduces filos
golpe de viento y hedor
odio, tabaco.


Desprecio al otro
en tu bota de acero
ya cruje el cuerpo.


Agosto 2016, Tierra de Pinares, Segovia

Compás de pedales.

Cantos de gallo se cuelan
por el respiradero
enhebrados entre risas
agrias de mujeres.
Campanadas cuando cae
la luz de la tarde.
Un verano de rutina,
tranquilo, soñado.
Exploraciones de la piel
y así la tierra.
Cabalgo una pluma de sol,
acoto a pedales poros,
el tambor de Segovia.
Llanos y pinares,
caricia de polvo viejo.
Caminos de siempre,
sol a plomo, tan pesado.
Coscojas y piedra,
cantos de encina y cereal.
El manillar manda,
las ruedas plasman mapas,
el cuerpo esforzado
es medida del paisaje.
Estío cálido, seco y recio,
sin tormentas.
Lejos de la ciudad.
Escapando en bicicleta.

Agosto 2016, Tierra de Pinares, Segovia.