MISIÓN CUMPLIDA

MISIÓN CUMPLIDA

A veces no me importaría morir,
aquí y ahora,
tranquilo y satisfecho,
nervioso y pidiendo más.
Acunado en mi dentadura envejecida,
que trazó sonrisas e insultos
lanzados en otras latitudes,
frente a esquiroles,
sobre un escenario,
vomitando rabia en delegaciones de la ONU,
en países que ya no existen,
países deconstruidos en sangre
por las bombas democráticas de occidente.

Podría morir aquí. Ahora.

Y lo haría con más vida
-rebosante de rabia y de júbilo-
que un autocar de futbolistas multiventas.

Tres letras para Reconversión.

Reconversión es mi proyecto de punk a la Revolution Summer.
https://reconversion.bandcamp.com/

Estas tres letras aparecerán en breve en un compartido con otro proyecto del primo Naz. Yo me entiendo.
El caso es que tienen rima, porque las canciones sin rima me dan cosica. Y saben a calle y huelen a local de ensayo.

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ATRAPADO EN EL CURRO.

Quedan todavía cuatro horas.
Cuatro horas en las que me pierdo.
Pierdo mi energía, pierdo mi tiempo,
pierdo mi vida por dinero.

Mi mente echa a andar, quiere llevarme lejos de aquí.
Produciendo para otros plusvalía y dejando de vivir.

Es tan absurda esta existencia.
Tus sentimientos se hipotecan.
Los calendarios son como latigazos.
Otro día más, otra marca en tu ánimo.

Intenta no pensar en cómo podría ser,
otra vida, otro camino, y puedo ver
una puerta a ese lugar más allá
del fin de mes.

Miro alrededor.
Miro alrededor.
Miro alrededor.
Miro alrededor y encuentro siempre la misma mirada.
A las siete en el vagón todos van callados y sin decir nada.

Se hace tan larga esta travesía
cuando caminas tras la utopía.

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CUANDO CALLE LA SIRENA

Has de esperar la explosión.
Cualquier día pasará.
Blindarás tu cabeza con objetivos y metas.

Siempre tendrás un asidero
aunque estalle el mundo entero.

Sabrás que llegará cuando la noche no venga,
cuando la luz tenga grietas,
cuando calle la sirena.

Y buscarás a tus compañeras
y os perderéis dentro de la selva.

La civilización es la barbarie.
El futuro es de todas cuando no es de nadie.


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ESTRUCTURA

Si me llegara a despertar de esta pesadilla,
si consiguiera determinar mis prioridades en la vida...
quizás habría perdido todos mis rasgos:
ir de aquí a allá y ser un náufrago.

Llevo cruzando esta estructura
toda mi vida,
de niña y de adulta.

Si decidiera dejar de perder y dedicarme a ganar...
todos pensarían que me encontré,
pero tú sabrías que ya no valgo ná.

Ya he cruzado el Ecuador,
y solo gano al ser perdedor.

Te pido que siempre que puedas
seas mi brújula o mi escalera.
Y si la empiezo a cagar
dame una hostia y ponme a andar.

ANTIDISTURBIOS

Tu mente es una grieta.
Una enorme grieta agrietada,
una red de grietas,
roturas.
Tu mente es epidermis seca,
callo y rozadura,
exabrupto fascistoide,
de barra de bar.
Tu mente se descascarilla,
a tu mente le creció una vida torcida,
y hasta una familia satélite y atemorizada,
en la órbita de tu odio,
basura espacial ciclando alrededor
de tu voz de sequía,
de tu lengua de desierto yermo.

Tu familia es el papel carbón
de tu existencia marchita.

Compras un bmw
con el que vestir tu miseria.

Golpeaste a una niña en la cara...
...te apuntó con un espejo.

Arrancas árboles por placer,
no hay vida, savia que te la pongan más dura
que el hedor de la pólvora mercenaria.



Los domingos vociferas.

Con voz de mandril,
una voz oxidada,
de estatua caída,
gemido de hierro y cobre,
vociferas los domingos.
Salta en tu salón un chimpacé
si un balón traza una linea recta o curva.

La arqueología se ceba en ti,
burlona e incrédula,
en tus pilares ruinosos,
tu silueta marcada de ceniza
por un volcán extinto.
Brazos de menhir, enterrados en el tiempo,
brazos anacrónicos y enfermos,
pandémicos,
paladas de tierra sobre la razón.
Regresión voluntaria y servil,
genuflexa hasta la ingle y el ano ajenos,
para cronometrar horas en sangre.

Apenas articulas
palabras sembradas de cojones y violencia,
que soy compañero, coño,
españolazo universal,
perro de guardia del oligarca miserable,
mordiendo a los miserables de la tierra.