Pelo en el lavabo

Nos exigen resolver la contradicción que no creamos,

nos exigen un suministro infinito de tiritas,

mientras la herida es la ciudad,

mientras la herida es la geografía.

Y navegamos en esta tristeza

de pintura rupestre.

La tristeza de blogs hace tiempo abandonados,

de páginas web sin fecha concreta con eventos de hace años.
La tristeza del reloj en el andén cada mañana.

Esta pena rebelde que nunca acaba.

Rebelde como un pelo en el lavabo que se resiste al sumidero.
Señal magnética de tesoro enterrado.

Ignorar la erosión de las mañanas,

como si así el puñal se evaporara.
Despertar en camas de mercurio

y que hasta las sonrisas se hagan pesadas.

La puerta abierta es un candado imposible.
La carretera solo te camina hasta la fábrica.

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Esta es una letra para Sasulka: