La República Independiente de tu Casa
sigue formando parte de un imperio brutal.
La última decisión, la decisión final,
el sí o el no para abandonar la vida,
el voluntarioso caer del árbol...
Nunca es de quien dice adiós,
aunque el viajero o desertor lo crean.
Tras su trabajo,
se pretende limpia la bayoneta
al pasar por un jirón y teñirlo de rojo.
Brilla después metálica,
sus moléculas forjadas con sangre.
Habitar dentro es una perogrullada.
Sólo le sirve al confuso pensarse dentro.
Te encerraron en una gota bajo el sol cruel
y lo llamaron contactar con uno mismo.
La poesía o una pancarta
o una lectura o una cuota de oenegé:
como el gato al que se aferraba Tony soprano
para pensarse diferente y correcto.
Iba con la boca abierta
y el bolso aún más abierto
así que me robaron las palabras.
Quizá la categoría, con sus fauces
que todo lo quieren resumir,
mata a la poesía.
Si el vaso blanqueado
por el paso del tiempo y de los labios
y de un infinito de caldos
pudiera contar la historia
de todos los tragos tristes amargos
que le confesaron secretos
hasta las heces...
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