Se han torcido las letras...

Se han torcido las letras

y las semanas se anudan sin riego,
sufrientes y agostadas…

son grito estático.
Claves secretas bajo el sol que estalla:

tu boca de huerto


tus manos frías y dulces

—manos de helado de vainilla—

tocar la batería como una polilla revolotea,

rozando torpe una luz plena, divina, mortal


un pentagrama como estrella polar,

sus fraseos musgo en la curva,

en el anillo perfectísimo

un plato de comida caliente

tras la ciudad mojada y fría.


Todo cae hacia arriba

y el cielo se desfragmenta

porque el mundo va despacio

y algo va a ocurrir;

el arco del espejo gime

con esta tensión abisal. Erigimos un búnker

entre pedales y galletas,

café. Estaremos preparados.