Mirador de Despeñaperros

mirador de Despeñaperros

basuras latas vacías de alcohol

y bebidas energéticas

chustas de porros

bolsas de plástico polvorientas

grafitis ágrafos

ramos de flores falsas

de pésima calidad

grotescas pintadas a spray

“te quiero siempre juntos”

mirador de Despeñaperros

lo han convertido en un lugar horrible

muestrario de un tipo de sentimientos

que se encuentran cómodos entre desperdicios

declaraciones de amor de rebajas

que sólo son otra forma de odio

hay un grito gastado y sucio

hay un eco de barrio rebajado

un resonar de salto suicida

Que el trigo dé su fruto querrá decir algo ¿no?

"I'm not a tourist, I live here"
Active Minds 

Te llaman turista por admirar

nostálgica

las calles de tu ciudad.

En las aceras

sólo hay espacio para la prisa.

Una casa de apuestas,

un banco y un tecnocasa

en apenas un párrafo de bulevar.

Se desprecia el tiempo libre.

Cómo va a existir el tiempo libre

si nuestro cuerpo y lo que decimos

tienen fecha de caducidad.

Pero, que el trigo dé su fruto

querrá decir algo ¿no?

El calor es constante plomo susurrado.

Este calor cuando los labios

son dos niños pequeños

que tropiezan torpes.

Hay niños que nacen

con un témpano en la boca

que nunca saciará su sed.

En el calor aplastante,

de gargantas agobiadas,

un cigarro te da el tiro de gracia.

Un cigarro,

un simple cigarro

te arruina el mundo.

Un cigarro no es un simple cigarro.

Una colilla que destruye un bosque

no es un accidente,

es el suicidio colectivo de una secta.

Qué tristeza la del fuego

que sólo puede engendrar ceniza,

qué fe ciega y fuerte la del fuego

cuya ceniza engendra vida,

qué trabajo inútil el del fuego

que destruye lo que germinará otra vez.

Intentas volver al mar.

Sentirte pecio

que ve pasar la historia

sobre sí

en el éter aguamarino.

Por qué siempre imaginamos viva a la rosa...

Te miran como a una loca

vas leyendo libros por la acera;

una horda de gente

mirando teléfonos al volante.

Todo al revés.

Háblame

para poder dejar

de escucharme

a todas horas.

El click de un ratón

es el crash de una nación.

Donde estaba mi tienda de bicicletas

ahora hay una casa de apuestas.

Todo al revés.

Colegios atrincherados del verano

con persianas bajadas y luces encendidas

disertando sobre el cambio climático.

Todo al revés.

Parque del Retiro

parque temático

parque traumático;

solo estoy cómoda

sola

a la hora

en que los cuñaos se retiran

al vermut.

Criaturas frutales,

infantiles y brutales.

Por qué siempre imaginamos

viva a la rosa

en esta barca que no hace aguas

sino sangres.

Espero que Dios exista

para que tanta hijoputez tenga sentido.

Háblame

para poder dejar

de escucharme.

Élitros en la balanza

he empezado a mirarte

a mirarnos

a mirar este planeta nuestro

como quien mira 

como vosotros miráis el muslo de pollo en el plato

los mejillones borboteando en vuestra olla

me diréis que solo hay un mundo

y yo os digo que no

que hay billones de mundos

me dirás que cada persona es única

yo te digo que cada animal es único

me dirán que no podemos comparar

que no podemos compararnos a un escarabajo

les diré que todo es comparable

la tortura y la bomba nuclear

y la obsolescencia programada

y el tabaco y los élitros

y que sólo importa el material

con el que se construyen las balanzas...

Recordamos el pavor del eclipse

Recordamos el pavor del eclipse 
sobre las pirámides de Egipto o Mesoamérica,
sobre los jardines de Babilonia,
sobre las plazas, templos, ágoras y torres
de civilizaciones ya enterradas.
Recordamos el terror del eclipse y ahora
no comprendemos cómo andamos tan cómodos,
tan al gusto, tan plácidamente entre tinieblas.
Así somos hormigas de espalda rota de trabajo
detenidas en su trayecto, mirando absortas
esa enorme suela que baja sin pausa,

cubriendo el sol, el cielo, las aves,
segura y lenta como el recuerdo,
sólida como cualquier final.

Los que no han dormido pero siguen sin despertar.

los que no han dormido

los que han tirado su vida por el retrete de la noche

gateando en alcohol y palabras apenas balbucidas

y menos llenas

esos que aún viven ayer

me miran con el gesto de quien quiere llegar

el primero a la meta

de una carrera que no importa a nadie

me miran agresivos y burlones con desprecio

rumiando cosas inconexas

yo los miro desde el día de mañana

los que no han dormido

apenas recordarán un par de retazos

de una noche idéntica a mil noches

una noche vacía como mil noches

yo de vuelta a casa

he visto amanecer mientras regaba mis árboles

yo miro desde el día de mañana

a los que no han dormido

mientras anoto todo en mi diario de agua

Una colilla y su incendio

Acaso ya algo más directo

más claro

que una colilla y su incendio

y todo su bosque calcinado;

acaso ya forma más clara

más directa

que resuma la estupidez

suicida y malvada

que somos con baba en los labios.

Quizá deberíamos guardar

lo más sólido de nuestro odio

para el cobarde que calla,

que asume,

que curva el mundo en su genuflexión;

y no tanto para el audaz que abusa

de la tibia recta de las cosas.

Caer en la tentación sigue pesando menos

que caer en la culpa satisfecha del esclavo.

Hay lugares y biografías

en las que el sonido de un motor

es el sonido de un cuchillo.

No la esperanza de un viaje o un servicio;

sino la certeza sola

de una bala cruel y sin metas ni motivos.

En un mundo de tiranía y oscuridad

los leves chispazos, minúsculos relámpagos,

no tienen derecho alguno a hablar

sobre lo inevitable o lo efímero,

me temo.

A quién le importa el poeta prometeico

Dicen que un poeta es valiente

por escribir en metáforas,

por hablar como en sueños,

por no decir nada claro

por muy claras que estén las cosas.

Hablar de valentía refugiados

en el mismo mecanismo cobarde de los golpes.

Vivimos en un mundo de burbujas

cuyas fuerzas centrípetas

de gaviota

son mayores que las del planeta.

En el museo todo el mundo gira a la derecha,

el espacio se hace insufrible, insuficiente,

se sigue cobrando la entrada

y miramos mal al de al lado.

El poeta despierta sin fuerzas,

como quien ha subido y bajado una montaña

sin darse cuenta.

Guarda en la jaula de las encías

la destructiva furia de las palabras

que no llegan a decirse nunca,

que no se atreven a ser agua

para escapar de la boca,

que quedan atrapadas aleteando

entre los dientes.

El poeta queda callado

y hace de ello bandera sin lógica,

como el obrero de derechas

se cree mejor que el resto por tener trabajo,

se cree imprescindible

por producir un nuevo rico

y perder lentamente así su vida.

El poeta se aferra al silencio

pues allí no hay luz acusadora.

A quién le importa el poeta prometeico

en un mundo lleno de buitres, 

León Felipe.