El mundo es esa puta
que no necesita ser salvada
y yo me siento como Travis Bickle
pero sin pelotas ni certezas.
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No sé si el mundo estaría mejor gobernado
por personas que literalmente se parten en dos
se desangran trayendo a sus hijos a esto.
Qué no harían con las vidas ajenas
si la suya la sacrifican de este modo
por una esperanza incierta.
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Querer solucionar todos los errores de ser padre
escribiendo cuatro líneas escribir una esponja
que no puede limpiar lo que no evitaste.
Nunca escribir sobre cuerpos fundidos
por no necesitar un recuerdo
por no buscar la vergüenza del sudor
por negarnos a volver al árbol para habitarlo
en abandono y suciedad.
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No se te ocurra pedir un café
en un bar por la noche
se mirarán entre sí
te mirarán con horror
los que se meten rayas en el baño
para aguantar la madrugada.
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Mucho no te deberá gustar la música
si eres incapaz de ir a un concierto
sin ponerte con alguna mierda.
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Y muy a menudo lo que alguien deja escrito en una tarde
pesa más que todo lo que dejó hecho en una vida.
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Mendigo que no extiende la mano para recibir
sino para liberar los errores y las culpas
de lo que somos
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En el teleférico las cabinas
se cruzan sobre la M30:
unos saludan como niños
otros enseñan el culo al pasar
mientras se hacen una foto.
Allí arriba reina la irracionalidad
del infante.
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Cuántas veces las vanguardias
El sonido del Apocalipsis es el bramido eructado
de un chiringuito de verano en un río castellano,
cortando el silencio ardiente y solitario
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