Ojalá habitar siempre un invierno
de playas nevadas y soviéticas.
Sólo alojarse en una buhardilla
descascarillada con Lenin
en una pared y una guitarra
en cada esquina,
viendo a los gatos hacerse ovillos,
esponjas de nieve en los tejados,
y que el insomnio se deba al silencio
o la sed de luz entre vinilos
y saber leer de verdad,
saber leer los ciclos del alba,
descifrar con propiedad las siluetas
en callejones con certeza de tener futuro
aunque siempre el mismo futuro,
habitar la sensación de una libertad
que escapa, porque de eso trata
lo de ser libre, correr siempre y
sin objeto.
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Que se adaptó así:
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