Como maquetas antiguas

Tus recuerdos en la nube
la cabeza en las estrellas.
La tête dans les étoiles.
Barrios irreales en la noche
con bocas desvergonzadas
buscando problemas
en esquinas de drogas y carne,
tras alambradas abiertas
como atajos de navaja al barro.
Descampados donde siluetas
prueban su suerte
y torres iluminadas
reviven modernos dramas
como maquetas antiguas.

Papás y mamás
de filtro, mechero y cerveza
empujando un carrito
y ya rumiando sin saberlo la pena
por no poder resolver la pregunta
del hijo que se hará mucho daño algún día
porque es lo que ha mamado,
optando por quemar los mapas.

Calles donde se repite sin meta la vida,
se repite como el ajo,
como el circo de la democracia;
barrios donde nadie pinta nada
pero insisten en llenar de brochas las manos
de quienes nunca aprendieron a pintar acuarelas.

Interbloques con bancos
donde lo único que se acerca al óleo
es la grasa de motos que aturden columpios,
revientan gatos y rompen farolas.

A veces paseo por estos cementerios
donde pasé las tardes de infancia,
Me dicen que la primavera
ha llegado al barrio de nuevo,
pero yo sólo veo una serpiente
mordiéndose la cola.