mi casa será un palacio infinito

he sabido y sigo sabiendo

que las víctimas son los verdugos

y serán las víctimas

y serán los verdugos

y sus heridas son las heridas

de su propia mano

de su propia boca

de su propias palabras

de su propio futuro roto

la queja y el lamento

no se distinguen en la distancia

de la orden de fuego

las montañas de muertos

las pilas de cuerpos

en fosas comunes

en montones listos a la antorcha

los masacrados en dolor en injusticia

no tienen rostro

solo tienen nalgas piernas torsos

una informe argamasa para construir

la ausencia de fe

voy a levantar una casa

no de ladrillo hueco donde tiembla el sonido

donde no hay distancia

voy a construir una casa de piedra

y cada piedra será el nombre

y el cuerpo de una criatura muerta

en esta vorágine absurda y cruel

un muerto una piedra

una cuneta de huesos un tabique

un cementerio una habitación

mi casa será un palacio infinito

Tendréis que disculparme

tantas personas merecen la muerte

tantas personas valen menos que una lombriz

la lombriz es útil airea y abona la tierra

acaba con los residuos

alimenta a todos y todo

en un ciclo natural sin mala intención

y por eso sé que no debo desterrar la idea

de exterminar a Hannibal Lecter

por muy culto que sea

por muy sensible que se muestre

por mucho que recuerde fotográficamente

el Duomo de Florencia

tantas personas que no llegan a animal

tantas que no merecen el aire

internet nos iba a hacer mejores

toda la información a un click

y con ello un rumbo

pero el lumpen con móvil de mil euros

nunca encuentra ese click

para saber por qué es lumpen

dejar de ser niño es exclusivamente

comenzar a sobrevivir

cuando llegue el momento y ya no sean niños

pero sigan empuñando con furia navajas

seguiréis diciendo que su rescate es posible

porque precisamente ya no son niños

sois el jardinero en el desierto

que llega a un lugar donde ya

no se puede siquiera imaginar el agua

una enorme extensión de nada

que hasta la muerte evita

por no sacarle beneficio

porque morir allí es absurdo

tendréis que disculparme si pienso

que algunas personas nacen y mueren torcidas

que hay gente que llega a los dos metros de altura

que hay gente que disfruta cortando cuellos

y abriendo piernas a cuchilladas

tendreis que disculparme

si yo también tomo un cuchillo

y obro en consecuencia

Adoro los lunes

Adoro los lunes por ser pura materia,

por ser la esencia del motor de la historia,

por no dejar hueco al desenfreno de las bestias

que el mercado dicta cíclicamente cada viernes.

Amo los lunes porque entonces las manos se mueven de verdad,

porque las bocas se abren de verdad,

porque el lunes enfrentamos lo que hemos podido ser

con lo que estamos siendo cuando tenemos un objeto.

Adoro los lunes por su realidad de piedra,

su verdad de roca, su potencia de barro,

de voz, de cielo, de nubes: adoro los lunes 

y su soledad tranquila en la montaña,

su rozar algo en el ADN,

su viento que trae mil historias

a cada cual más desconocida;

algo que nos roza en lo profundo,

algo que toca nuestra sensibilidad,

algo que nos pone en alerta,

algo que nos hace recuperar por unos instantes,

levemente, lo que era estar vivo,

lo que era trabajar y cambiar el mundo,

lo que era derribar un árbol para tener una casa,

lo que era el fuego, lo que era la comunidad,

lo que era el futuro cuando lo tomamos firme.

Adoro los lunes por traerme más libertad

que la ofertada por el sistema, la del fin de semana;

porque me acerca más a lo que soy

que el tiempo libre que la máquina nos brinda

hipotecado a partir del viernes al mediodía

Adoro los lunes porque entonces se puede pensar:

el ruido ha cesado, lo salvaje deja de cumplir

su papel narcótico y mercenario,

podemos vislumbrar un camino en la niebla.

Qué mejores paredes que la ausencia de vecinos

Qué más pedirle a la vida,

qué vida más perfecta posible,

qué vida más ideal

que poder ir leandando a los sitios.

Ir despacio

porque nada es urgente.

Nada es urgente bajo el agua.

Nada es urgente sobre las nubes.

Dar un paso tras otro

porque entendemos esta esfera,

y su música nos alcanza por fin.

Dar un paso sin necesidad de dar otro.

Que el camino no sea un medio

sino un objetivo,

porque no hay metas sin sentido

ni una llanura de oro tras las montañas.

Si la vida es esto que apenas empieza ya acaba,

si la vida no es lo que somos sino lo que fuimos,

qué mejor fiesta que todas las fiestas

y todos los libros, y cada tarde en silencio

tras las barricadas que fueron necesarias,

los actos necesarios que siempre dejan

algún tipo de rastro y que se suman

gota a gota a este mar.

Y si eso, ya viviremos después

en todo lo que dimos al mundo.

Y mientras, poder andar tranquilo

con un libro en las manos

sin miedo a que el cielo caiga,

sin miedo a perder los pasos.

Con la certeza de que nuestra mirada

no rompe el aire alrededor.

Qué mejores paredes que la ausencia de vecinos.

Qué mejores vecinos que los que respetan

la ausencia de paredes.

Qué mejor vida que la que se recuerda

tranquila una vez acabada.

Seré la primera rata que abandona un barco de ratas

No poder definir ni predecir el mundo,

siquiera construirlo, porque todo es vapor.

Me siento siempre habitando el radio más interior

de una explosión que apenas comienza.

Seré la primera rata que abandona

un barco de ratas que se creen personas.

Soy el gato que confuso percibe

ya el terremoto mientras

los restaurantes rebosan de bocas abiertas

que degluten, mastican,

lanzan carcajadas obscenas

entre salivazos de carne mascada.

Estoy en el “sí, pero” antes que

en los “y aún así” y “a pesar de”,

y por eso:

los "te he tocado acaso", los "es sólo un minuto",

los "tampoco es para tanto", los "todo el mundo lo hace",

los "siempre se ha hecho así", los "así son las cosas"

componen el primer grito de guerra

de quien lanza una bomba nuclear

sobre una alfombra de escuelas y juegos

sobre un humus de gente que brota

sobre ciudades donde queríamos enraizarnos

sobre libros que nunca serán escritos

sobre todo lo que se puede arrojar bombas.

Aún no han volado en pedazos las casas

pero ya volaron en su momento y volarán de nuevo

porque algo está muy torcido en lo que decimos,

porque algo amanece roto cuando despertamos.

Todo lo que soy es producto de un conflicto

Todo lo que soy cada día

es producto de un conflicto:

ando por no olvidarme,

leo para no perderme,

levanto pesos terribles

para olvidar lo ligero de todo,

pienso toda una música

para ahogar el ruido.

Vendo mi biblioteca

para hacer más fácil una mudanza

que nunca termina de llegar.

Brindo este sol al pasar de la vida

y las puertas que nos ofrece:

le brindo esta tarde a un hormiguero

hiperactivo y absurdo.

Quisiera escapar

como Kiko Veneno, hacia el sur,

pero es allí donde todo arde.

Intento reconciliarme con el mundo

en Tati.

No me encuentro

en este desencuentro

entre lo que somos

y lo que podemos ser.

No veo un camino sino un muladar

donde todos ignoran los huesos

malolientes y desenterrados al sol.

No entiendo esta normalidad

donde todo se sacrifica al corto plazo,

donde vivimos vidas terribles y dobladas;

esto tan cotidiano donde la lluvia es orín.

Vivo con la certeza de que el futuro

estaba más cerca hace cien años.

Avanzo como puedo,

forzado entre la inercia y la gravedad.

Tengo ganas de que llegue ya

la inteligencia artificial

donde había camioneros

y cerrar así el círculo del absurdo

con la certeza de llegar salvo a casa.

Escribo estas líneas

en la esperanza de estirar el tiempo

y que la mecánica siga su curso;

olvido que el motor está viciado

y el rumbo decidido:

este movimiento no nos acerca

a ninguna parte.

Todo lo que soy es el absurdo del ser.