La gran belleza es minúscula y fea

El pobre Lester Burnham no pudo

resistir tanta belleza.

Y es que la belleza también

medra en el genocidio

si cuenta con el suficiente número

de miradas torcidas.

La fealdad de las pequeñas cosas

cementa el consuelo de las manos

sin amo, abandonadas.

Todos buscamos un brillo fugaz

donde asegurar el paso.

Hay belleza en un hongo nuclear,

en las dendritas debilitadas

por la hambruna,

en la erosión acelerada

de un misil hipersónico

atravesando eléctrico

una torre de hormigón altísimo,

en el delicado transitar plástico

de la carne por lo cárdeno,

púrpura, añil de sombra

donde se hunden los nudillos

cuando golpeamos por amor

a quien amamos.
Hay belleza en el horror

cuando la belleza es

imperiosamente necesaria

(no importa el coste)

como último refugio.

Y si no la hay,

nos intoxicamos sin solución,

alegremente en el esfuerzo

de conformarnos con su fantasma.

La belleza es dios.

La belleza es una criptomoneda,

el patrón oro, un Picasso en subasta:

sólo existe

cuando suficientes imbéciles lo creen

y dictan otro evangelio de mierda.

Requiem por la Ilustración bajo el péndulo

Sé que Europa está condenada

a las glaciaciones,

a desaparecer en el trasiego

absurdo y tectónico

que el hombre compone,

que lo llena con nada.

Sé que los imperios van y vienen,

matan y construyen,

dejan una semilla

o un callejero de la A a la Z

o caen en el olvido

a pesar de sus bibliotecas.

Sé que me ha tocado vivir

el borrado de una historia

dentro de otra historia

porque así gira el mundo,

sin lógica y a base de miedo.

Y sé que mil setecientos ochenta y nueve

sumará menos que seiscientos veintidós:

veremos la media luna de una teocracia

reconstruyendo La Bastilla.

El cielo es un cementerio de estrellas

Estamos acostumbrados

a empequeñecer bajo un cielo estrellado

que pensamos inmutable,

que pensamos nos observa

desde hace miles de años.

Estamos acostumbrados a esa gran mentira:

el cielo que vio Pitágoras

ha cambiado desde entonces para siempre,

se le han muerto estrellas,

le han brotado otras;

el cielo es un cementerio de luceros

cuyos fantasmas brillan muy lejos todavía.

Un rumor de astros

que nacen y mueren y a nadie importan,

que demuestran en su tragedia sin registro

que es sólo el cambio lo inmutable.

El bosque es un dragón

Cuando los árboles pierden sus escamas

el bosque es un dragón que, cansado

de verano, se mimetiza con el otoño

y abandona sus colores tersos para

adquirir un ondular dorado al viento

y finalmente deja a la vista

sus huesos hasta la primavera.

El enorme saurio no se avergüenza

de su desnudez de esqueleto, sabe

que en esos nudos y líneas

quebradas aguardan los frutos,

todas las flores

en la espera

de lo que siempre retorna.

Somos nosotros, los que aplastamos

Somos nosotros, criaturas fugaces,

quienes dan nombre a la eternidad.

Somos nosotros, los que dictamos

un embargo con sus niños muertos,

quienes piensan la democracia.

Somos nosotros, los que aplastamos

y herimos entre carcajadas

al débil, a la hija o a nosotros mismos,

quienes  se consuelan en dioses

para aliviar la tristeza sin consuelo

de los calendarios leídos a la inversa.

Cabronías XXXIV

Si éramos felices y no lo sabíamos

quizá la felicidad no exista,

quizá la felicidad sólo sea un horizonte.

Ser joven no es una cuestión de edad sino de nicho de mercado.

Sentirse más vivo que nunca precisamente porque toda esta muerte que nos rodea nos ha derrotado.

La infancia se ha extendido hasta la veintena

y sólo consiste en la repetición

de consignas y gestos de consumo

que impone un algoritmo

que se piensa a sí mismo.

El tercer Mundo no comienza

en el saqueo o la ausencia de recursos;

comienza en la ausencia de valores de un yo

que vive en lo inmediato como único.

No me importa delegar y ceder a un liderazgo: todo el mundo necesita una brújula

y son muy pocos los buenos marineros.

El poeta intenta con sus aforismos

domar el mundo

para no cagarse de puro terror.

Borrar una ciudad con una bomba termobárica

y subirlo a Tik Tok: eso somos.

Si compara a Hitler con Stalin cierra el libro: o es un sofista y su boutade, o es el enemigo.

La libertad solo es cuando dejamos

de ser conscientes de ser.

La libertad solo es posible

cuando desaparecemos

de nosotros mismos.

Todos tenemos una ética de la hostia

hasta que nos ponen de mala hostia.

Porque lo eres yo no te creo, hermana.

No creo en el más allá

de ninguna religión que lo prometa,

porque no me salen las cuentas:

¿quién cambia la eternidad

por ochenta años impolutos?

Me huele a estafa, primo.

Los que no se mojan están empapados;

los que no se pringan son los más pringados.

Celebrar el cuerpo que cruje, que se duele, porque ha conseguido llegar en su aventura hasta el tendón osificado. Cómo respetar a quienes hablan del cuerpo

por miedo a hablar del mundo.

Primero vivir, luego filosofar

Primero vivir, luego filosofar, 

dicen que dijo un griego antiguo.

Pero cómo vivir sin saber por qué

y seguir llamándose humano.

Haciendo cosas dejamos de ser

lo que somos y pasamos a ser

algo diferente, por tanto

sólo somos en la dialéctica

y sólo nos reconocemos

en su estudio.

Es imposible vivir sin filosofar

y seguir llamándose humano.

Ser humano es un condecoración

que se consigue con crudo esfuerzo

en una trinchera.

Si en las ramas de los árboles

sólo veis las ramas de los árboles,

volved a las ramas de los árboles.

Joder.