Un pan y un libro

Qué son mis líneas que nos pierden

dispuestas en tus manos que nos nutren.

Son nada, arena yerma.
Tuyas son las manos rotas e imposibles

de quien con simple tierra

nos sacia el hambre; manos de mago.
Qué son los libros que traigo al mundo

al lado de tal fuerza.

Todos los insomnios, todas las dudas,

todas las simas infinitas…

resueltas en la tahona, en el pan muelle y tierno

que limpia la boca al llenarla,

colma de futuro el estómago.