aquel libro estaba
pese a los años impecable
no parecía haber recorrido dudas
de sol por Castilla
ni recibido las cosas necesarias
(como las gotas del primer otoño)
no estaba abierto con ese filo de tijera
con el que se abren las piernas en las noches
ni magullado de los golpes y caídas
de un lector torpe que viaja y camina
el libro sin cicatrices
quizá nunca había llegado
a donde se propusiera
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