No entiendo cómo veis futuros
en los gritos de los niños alegres.
Son felices y sólo saben gritar.
No hemos bajado nunca de los árboles.
El cielo, el mar
eligen ser azules
para alejarse del carmesí
que gotea de nuestras manos.
¿Y quién os dijo que el cielo,
los mares, esta calle,
no son un continuo
campo de batalla?
No estar aquí ni allí,
ni estar compuesto siquiera por miradas,
pues al no haber nada concreto,
nada puede dividirse.
El arte solo es una búsqueda
ilusionada de un Dios,
de una razón última
que nos tranquilice
Todo el mundo aplaude
al que se desprende del yo
cobarde y oculto
en un yo más profundo.
Nada más animal que la guerra,
nada más humano que su justificación;
nada más divino que matar y morir
por lo imaginado;
nada más divino que lo humano
y viceversa para siempre.
No saber si la demencia y olvido senil
son una bendición o un castigo;
si la reducción a la nada
—al mero tubo digestivo y vegetal—
de quien ordenó abrir fuego
sobre una escuela,
una biblioteca,
un jardín…
es premio o sentencia.
