La ex izquierda

El Che Guevara ya es un funko

cuando se piensa que el capitalismo

se sostiene sin el tráfico de drogas

ni el comercio de armas;

hay gente que ni ha oído hablar

de la zona especial norte,

gente que en The Wire sólo encuentra

chascarrillos intelectualoides.

Ese tipo de persona convencida

de que en la Unión soviética

sólo se triunfaba y vivía pleno por terror.

Ese tipo de individuo creyéndose comunista

pretende abrir fronteras bajo el capitalismo.

La izquierda ha quedado reducida

a intentar limar un mundo

que sólo existe en ángulos con filo.

Las viejas militancias,

las antiguas ideologías

son hoy un miembro fantasma

amputado por la posmodernidad.

El cojo intenta caminar

con la pierna que falta.

El manco llevarse la comida a la boca

con una mano que no existe.

El que cuestiona el mundo

esgrime un escalpelo romo

pensando que con él

abre las carnes de lo que es...

Y lo que es, es lo que es

y no lo que vemos o sentimos

o pretendemos ignorar.

El viernes

El viernes:

cuando abandonamos una rutina

absurda al servicio del capital

para sumirnos en una rutina

estúpida y embrutecida

al servicio del capital.

Qué sería del capital

si no os aflojara la cadena

un poco cada noche, cada finde,

cada vacaciones.

Cuando las moscas se suicidan

contra nuestras pupilas;

cuando nos asalta una secuencia

de instantes mostrando

nuestras vidas en zoom inverso

presas en un reloj de arena;

cuando el mundo te corta

y de la herida sólo brota agua,

aire o paja o hilo leve,

una suerte de otoño desilusionado

consciente del ciclo sin futuro.

Nuestro reflejo

multiplicado al infinito

entre dos espejos enfrentados,

nuestro reflejo número tres mil

quinientos doce gritando:

“soy único”

en ese alejarse eterno

cada vez más minúsculo.

El viernes que nos enloquece

por vernos desde fuera.

Cabronías XXXV

Leer poesía en la cola

de la caja del Carrefour:

hay quien ve en ello

una forma de resistencia.

Pero es la confirmación

de una derrota absoluta.

No idealizo el pasado,

envidio su futuro,

echo de menos su potencial,

su diccionario de exactitudes.

Nada más terrible

que la nostalgia de un cadáver,

salvo el compromiso

con lo que está muerto

y no lo sabe.

Estar contra el fascismo

no es una fobia;

estar contra la religión

no es tener una fobia;

estar contra un sistema político teocrático

no es una fobia.

El gran capital carga sus pecados

sobre nuestras espaldas.

una cumbre llena de gente

es imposible de escalar

es imposible de coronar

subir a lo más alto

para caer a lo más sucio

de un martes en metros atestados

Madurar es aprender

a conformarse con vivir

en un metro cuadrado

al que llamar universo.

El mundo progresa sólo

cuando se invierte 

la pirámide de Maslow

La música es sólo otra forma de cobardía.

Sólo es casualidad aislada

si no disponemos de tiempo

ni infraestructura

para confirmar un patrón.

Con el buen tiempo

el mundo se llena de idiotas

escuchando reggaeton y dando la nota.

Al buen tiempo muy mala cara.

No puedo ser más de lo que soy

No puedo ser más de lo que soy

ni más de lo que pienso

porque nada de lo de fuera

me pertenece.

Nada puede ser enteramente mío,

pues no soy más que una suma

de realidades ajenas.

Paseo por el Rastro

para reencontrarme

con una vieja tristeza,

la misma que se mueve

en las menguantes uves de las aves.

Os quedasteis con la posibilidad de endeudaros

Os acercasteis al socialismo

y el capitalismo se puso en guardia:

os dio con la emergencia del miedo

casa, trabajo y estabilidad

para formar familias,

para pedir crédito,

para comprar televisiones

y pantalones vaqueros.

Cuando el capital completó su labor 

de carcoma más allá del muro,

se acabó el trabajo,

se acabó la casa,

se acabó la estabilidad,

y os quedásteis con la posibilidad

de endeudaros alquilando

software y airbnb.

Pero ya os habían convencido

de que el socialismo no funcionaba.

Evitamos el gozo y el absoluto por su escaso peso

Estallar de plenitud y logro

como si el futuro no fuera

ni sus cenizas.

Evitamos el gozo y el absoluto

por su escaso peso,

su grosor en micras,

su nula trascendencia nuda

y su egoísmo intrínseco.

….y llegamos a esta seguridad

por puro egoísmo

no obstante.

La satisfacción del ser completo

sigue siendo lo más nimio, ridículo, vapor;

nuestro universo cabe en una canica.

Arrancarse las alas tras quemarlas,

con alegría nihilista,

porque volar ya es sólo otra forma

de revolcarse en el barro,

hacer descender los cielos al infierno

sucio y cotidiano.

Deshabitamos así lo habitado 

como única manera de encontrar refugio

porque el tiempo (y es siempre) nos atraviesa

con su mera cortina de balas

que no vemos pero nos rompen.

La gran belleza es minúscula y fea

El pobre Lester Burnham no pudo

resistir tanta belleza.

Y es que la belleza también

medra en el genocidio

si cuenta con el suficiente número

de miradas torcidas.

La fealdad de las pequeñas cosas

cementa el consuelo de las manos

sin amo, abandonadas.

Todos buscamos un brillo fugaz

donde asegurar el paso.

Hay belleza en un hongo nuclear,

en las dendritas debilitadas

por la hambruna,

en la erosión acelerada

de un misil hipersónico

atravesando eléctrico

una torre de hormigón altísimo,

en el delicado transitar plástico

de la carne por lo cárdeno,

púrpura, añil de sombra

donde se hunden los nudillos

cuando golpeamos por amor

a quien amamos.
Hay belleza en el horror

cuando la belleza es

imperiosamente necesaria

(no importa el coste)

como último refugio.

Y si no la hay,

nos intoxicamos sin solución,

alegremente en el esfuerzo

de conformarnos con su fantasma.

La belleza es dios.

La belleza es una criptomoneda,

el patrón oro, un Picasso en subasta:

sólo existe

cuando suficientes imbéciles lo creen

y dictan otro evangelio de mierda.

Requiem por la Ilustración bajo el péndulo

Sé que Europa está condenada

a las glaciaciones,

a desaparecer en el trasiego

absurdo y tectónico

que el hombre compone,

que lo llena con nada.

Sé que los imperios van y vienen,

matan y construyen,

dejan una semilla

o un callejero de la A a la Z

o caen en el olvido

a pesar de sus bibliotecas.

Sé que me ha tocado vivir

el borrado de una historia

dentro de otra historia

porque así gira el mundo,

sin lógica y a base de miedo.

Y sé que mil setecientos ochenta y nueve

sumará menos que seiscientos veintidós:

veremos la media luna de una teocracia

reconstruyendo La Bastilla.

El cielo es un cementerio de estrellas

Estamos acostumbrados

a empequeñecer bajo un cielo estrellado

que pensamos inmutable,

que pensamos nos observa

desde hace miles de años.

Estamos acostumbrados a esa gran mentira:

el cielo que vio Pitágoras

ha cambiado desde entonces para siempre,

se le han muerto estrellas,

le han brotado otras;

el cielo es un cementerio de luceros

cuyos fantasmas brillan muy lejos todavía.

Un rumor de astros

que nacen y mueren y a nadie importan,

que demuestran en su tragedia sin registro

que es sólo el cambio lo inmutable.

El bosque es un dragón

Cuando los árboles pierden sus escamas

el bosque es un dragón que, cansado

de verano, se mimetiza con el otoño

y abandona sus colores tersos para

adquirir un ondular dorado al viento

y finalmente deja a la vista

sus huesos hasta la primavera.

El enorme saurio no se avergüenza

de su desnudez de esqueleto, sabe

que en esos nudos y líneas

quebradas aguardan los frutos,

todas las flores

en la espera

de lo que siempre retorna.

Somos nosotros, los que aplastamos

Somos nosotros, criaturas fugaces,

quienes dan nombre a la eternidad.

Somos nosotros, los que dictamos

un embargo con sus niños muertos,

quienes piensan la democracia.

Somos nosotros, los que aplastamos

y herimos entre carcajadas

al débil, a la hija o a nosotros mismos,

quienes  se consuelan en dioses

para aliviar la tristeza sin consuelo

de los calendarios leídos a la inversa.

Cabronías XXXIV

Si éramos felices y no lo sabíamos

quizá la felicidad no exista,

quizá la felicidad sólo sea un horizonte.

Ser joven no es una cuestión de edad sino de nicho de mercado.

Sentirse más vivo que nunca precisamente porque toda esta muerte que nos rodea nos ha derrotado.

La infancia se ha extendido hasta la veintena

y sólo consiste en la repetición

de consignas y gestos de consumo

que impone un algoritmo

que se piensa a sí mismo.

El tercer Mundo no comienza

en el saqueo o la ausencia de recursos;

comienza en la ausencia de valores de un yo

que vive en lo inmediato como único.

No me importa delegar y ceder a un liderazgo: todo el mundo necesita una brújula

y son muy pocos los buenos marineros.

El poeta intenta con sus aforismos

domar el mundo

para no cagarse de puro terror.

Borrar una ciudad con una bomba termobárica

y subirlo a Tik Tok: eso somos.

Si compara a Hitler con Stalin cierra el libro: o es un sofista y su boutade, o es el enemigo.

La libertad solo es cuando dejamos

de ser conscientes de ser.

La libertad solo es posible

cuando desaparecemos

de nosotros mismos.

Todos tenemos una ética de la hostia

hasta que nos ponen de mala hostia.

Porque lo eres yo no te creo, hermana.

No creo en el más allá

de ninguna religión que lo prometa,

porque no me salen las cuentas:

¿quién cambia la eternidad

por ochenta años impolutos?

Me huele a estafa, primo.

Los que no se mojan están empapados;

los que no se pringan son los más pringados.

Celebrar el cuerpo que cruje, que se duele, porque ha conseguido llegar en su aventura hasta el tendón osificado. Cómo respetar a quienes hablan del cuerpo

por miedo a hablar del mundo.

Primero vivir, luego filosofar

Primero vivir, luego filosofar, 

dicen que dijo un griego antiguo.

Pero cómo vivir sin saber por qué

y seguir llamándose humano.

Haciendo cosas dejamos de ser

lo que somos y pasamos a ser

algo diferente, por tanto

sólo somos en la dialéctica

y sólo nos reconocemos

en su estudio.

Es imposible vivir sin filosofar

y seguir llamándose humano.

Ser humano es un condecoración

que se consigue con crudo esfuerzo

en una trinchera.

Si en las ramas de los árboles

sólo veis las ramas de los árboles,

volved a las ramas de los árboles.

Joder.

Lo que hice en el Panduro de este año.

Decir las cosas por lo que son y no por su nombre

Entiendo por qué hablar

sin miedo alguno al lenguaje,

sin el temor a las palabras,

con esa capacidad absurda y arrojada,

irresponsable de nombrar los nombres.

Lo entiendo:

la mayoría de diccionarios que habitamos

tratan al mundo con la excusa de su piel

y nadie,

casi nadie logra arrancarse el miedo

a decir las cosas por lo que son

y no por su nombre.

Así “trabajo asalariado” debería ser

“callejón sin salida” o “disparo de fogueo”;

así “inmigración” debería ser

“ejército de reserva de parados” o

“terapia para proceder a una desmemoria”;

así “éxito” debería ser

“habitar el correcto lugar en el anaquel

correcto del supermercado”.

Donde la gramática sea diferente

En el amor de los cuerpos me basta

el estigma de mi mano

y el segundo lenguaje tan críptico

de los objetos directos e indirectos.
Con ello comprender por lógica

de lo cercano imposible la esencia

que vertebra el fracaso global y colectivo.

Cuando tú ves una montaña

yo veo un alejarse, un esconderse,

una razón última para interponer

entre nosotros (todos vosotros y yo),

aún más montañas.

Colocaré en equilibrio, con triste voluntad,

una cima sobre otra, una escalera de picos

para encontrarme todavía más lejos,

más sordo a vuestros delirios,

hacer de vuestras calles el árbol

que al caer no produce ruido alguno.

Aunque haya fiestas en la luna,

inmorales y embrutecidas,

todo me dará igual:

sé que moriréis del mismo modo.

Aunque esta noche tenga

una luz tan especial

que no acabe en sus estrellas,

no seré nunca salvo

cálida hebra en la madrugada,

donde la música repita

lo que tanto se lleva esperando;

aunque haya en esta noche palabras

que sólo podían haberse dicho

mientras se dormía o antes de nacer

o en algún libro que no hubieras leído…

Y aunque esta noche fuera perfecta,

de verdad sola en su ser,

sin repetición posible…

también acabaría su cadáver hinchado

tarde o temprano devuelto por las olas,

sin reparo del mar.

En el amor del mundo la noche es grave

como un verano que finaliza.

Me basta ver amanecer para saber

que la luna volverá con su peso,

y por ello no dejaré de buscar otras montañas

donde la gramática sea diferente.

Si hubiera tenido hijos...

Si hubiera tenido hijos

habría aceptado

resignadamente

que me hubieran parasitado

hasta mis últimos días

pues hoy sólo yo soy el culpable

de no haber transformado un mundo

en el que una minoría de parásitos

vive a la costa del resto…

Por eso

sé que moriría

intentando la ayuda imposible

al galápago patas arriba en el desierto;

por molestar y llevar la contraria,

más que nada.

Moriría en ello

si no muriera antes el animal.

Golpearía ese muro con mi cabeza,

hasta atravesarlo o vaciarme.

A pesar de ello

no puedo estar en ningún proceso

cuando no sé ni lo que hago

ni si voy a un lugar que desconozco.

No puedo llevar proceso alguno

cuando nada transporto sin bolsillos,

cuando hay momentos pasajeros

en los que no pasa nada

pero lo sientes todo 

y hay décadas lastradas

en las que pasa de todo

y no sientes nada.

Si hubiera tenido hijos

habría dejado fluir a un lado el mundo,

lo habría ignorado,

con la excusa de ofrecérselo.

La mayoría de nuestros trabajos no aporta nada al mundo

Imagina sentirte completo
por consumir tus días
trabajando para otros
por menos de lo que produces;
imagina pavonearse de ello
frente a alguien sin yugo
que censa meteoritos antes del alba.
Imagina presumir de sudar irritado
en una oficina o un taller 
por no haber sabido trepar cumbres
asaltando el horizonte en silencio
cuando en la ciudad todo es furia.
Imagina a esas personas
que pasan voluntarias su existencia
en un valle de lágrimas
a la espera de una muerte
que anhelan por fin los transporte al lugar
que temieron construir en vida.
Imagina, por ir terminando,
que la mayoría de nuestros trabajos
no aportan nada al mundo
salvo un pan envenenado en nuestra boca,
y aún así nos pisemos colectivamente
para aferrarnos a ellos como salvavidas.
Imagina que trabajar, así, no es vivir,
y que sólo haya silencio en nuestras calles.

Cuando los fotones rebotan en las cosas

La línea del mar

cinética y cíclica eternamente

rota hasta el infinito

en fragmentos innúmeros

contra la línea de la tierra

que amarga el ser humano.

Nos parece que nada sucede

porque todo está sucediendo

de manera inadvertida.

Qué es el mundo de los hombres

sino la irremediable necesidad

de elaborar problemas

donde nada hay.

Hay preguntas cuya respuesta

solo es otra pregunta,

del mismo modo

que la propiedad conmutativa

pierde todo su valor

en un mapa de batalla.

Incluso la desnudez entonces

es una forma de artificio.

Las pequeñas cosas

con las que construís edificios

hacia la trascendencia

no son más que agujeros de bala

en un paredón.

No ha caído ningún tirano

por la belleza de las pequeñas cosas

pero sí me atrevo a decir

que refugiarse en las pequeñas cosas

es la base de muchas tiranías.

Y por ello

hay veces en que todo se hunde tanto

que pienso que esto que somos

apenas es duración,

el tiempo de un vacío,

una chispa entre las estrellas

con delirios de supernova.

El mundo por sí solo

no corre a ningún abismo.

Pero el mundo en nuestras manos

sí está condenado sin remedio:

salvarlo no es cuestión de asumir

que los fotones nos hieren las pupilas

tras rebotar en las cosas.

La línea del mar

no tiene moraleja ni diseño,

y eso es lo que nos enloquece.

el mundo será una máquina

el mundo va encaminado a un lugar

donde sobrará gente y literatura

donde sobrarán granos

porque sobrará  gente

y faltarán placas solares

el mundo será una máquina

produciendo máquinas

que sólo existen

en los sueños

de las máquinas

Hemos ido abajo, atrás, a menos

Igual que se pasaban a cuchillo romano

ciudades celtíberas

tras reducirlas al hambre,

los sionistas bombardean hospitales

y campos de refugiados.

Quisiera decir que nada ha cambiado

pero no es cierto;

y no hablo del botón,

con su simple click,

más letal que diez legiones romanas.

Insisto en que cinco mil años de historia

no nos han llevado a mejor:

todo lo contrario,

hemos hecho un esfuerzo

por ser más lesivos,

obviar las bibliotecas

o llenarlas de fórmulas para el genocidio,

borrar con ácido la memoria;

hemos fomentados el desprecio

hacia lo que pudimos haber sido;

hemos ido abajo, atrás, a menos,

armados con nuestras manos

que alcanzaron la luna

aferrándose a una escala de cráneos

de todas las edades.

Todo ha cambiado

porque nada ha cambiado.

Cabronías XXXIII

A esas alturas sin vértigo

todavía me enfado conmigo mismo

cuando acudo a un entierro

esperando encontrar una fiesta.

Cómo pretendes que el cuerpo sea obediente al alma,

cuando el alma es sólo un borborigmo del cuerpo.

La ética del trabajo es consecuencia

de quererse -y por tanto creerse- 

inmortal.

Yo simplemente estoy cansado de la gente

porque se niega a ser gente.

¿Y quién soy yo para dar tal título?

Exacto.

Cuán grande es nuestro ego

que nos inventamos un dios

y una eternidad y una vida tras la muerte

porque pensamos que nos lo merecemos.

Las vigas se pudren sin solución

pero tendrán tiempo para ver

cómo caen los imperios.

Todos los aforismos son sólo boutades.

Volvemos a la infancia

porque nos sentimos culpables.

Hemos alcanzado un momento

en el que elegir entre la nada y la basura.

La tristeza es toda una bóveda celeste

eterna, nocturna, líquida.

Solo quiero gente alrededor

porque me aterra la gente.

No entender el suicidio colectivo de las ballenas

mientras se fabrican misiles hipersónicos.

Ninguna respuesta es preferible

a olvidar las preguntas.

Sólo la indiferencia

permite al héroe

seguir presentando batalla.

Y no otra cosa

Toda cerradura guarda asuntos

condenados a desaparecer.

Todos los fusiles acaban

resultando inútiles.

Cualquier cosa será cualquier nada.

El futuro es la excusa del ahora

para olvidar que ni será pasado,

mientras nos lamentamos

porque la vida escape

como agua entre los dedos

cuando precisamente la vida sólo

es agua corriendo entre los dedos

y no otra cosa.

Lo más terrible de una flor

que crece sobre la nada

es que sigue siendo nada.