Qué lejanos los volcanes...

Qué lejanos los volcanes y los libros,

qué cercanos el ERE y la hipoteca,

el silencio y la mirada gacha,

las tragaderas en expansión de universo,

callar por miedo a la calle.

Balanzas defectuosas.

Las venden así de fábrica,

equilibran las caídas

y así eres clase media

aunque no poseas nada.

Una avalancha: tales son los días,

tu peso muerto arrastrado

sin oposición, leño viejo en las olas,

desnortado, inerte en la inercia.

Si te abismas, te sustituyen;

si te centras, te abisman.
Si callas, produces, sí,

a pesar de ser solar yermo

en lo profundo de las tripas.
Qué lejano el horizonte

cuando el calendario es un óvalo

descolorido y absurdo,
y su vértigo inasible de días de arena

hace del tiempo un pantano sin salida.