Leandar

salgo a leer poesía por los caminos
siempre vuelvo a casa empapado en sudor
trazo caracoles en el GPS
leyendo poesía por los caminos
intento retrasar el otoño
bebiendo tinta de tinto de verano
forzando pantalones cortos en la lluvia
camino con un libro de poesía
bajo las gotas ligeras
como de ortiga dispersa
las gotas van marcando las páginas
el libro está más vivo que nunca
el libro está cruzando el mundo
la poesía cae del cielo
se enraíza con tinta vítrea en el papel
esta fina llovizna y su siembra
de pequeños volcanes
acné adolescente en constante ilusión
cuando cruzamos el ecuador irritado de la vida
erupciones cutáneas de la lignina
marcando huellas en las manos
siempre leo inclinado al caminar
criando chepa
porque mi ecosistema favorito es la derrota
salgo a leer en días de viento
cuando la catenaria del tren gimotea
agotada de transportar sueños sin fruto
a las ciudades
a ciudades que son agujeros de bala
salgo a leer por no quedarme tan adentro

¿Por qué cada viernes estalláis de alegría animal...?

¿Por qué cada viernes estalláis de alegría animal
y yo siento que cada viernes el mundo se derrumba,
que se multiplican ambulancias y sirenas,
que cada viernes debo anticiparme al golpe?
Estalláis de libertad en la víspera del sábado,
y a mí me aterra, me entristece y agosta
vuestro concepto de libertad.
La luna de esa noche es una uña perdida
en el charco sucio de gasolina
que cubre la madrugada.
En la periferia se anudan los atascos del ocio
tomando el relevo a los del tiempo asalariado.
En el bramido animal de los borrachos
atrincherados en el parque y coceando por la boca
se rompe mi corazón para siempre.
Me llamáis por eso amargado
pero no soy yo quien necesita del ruido,

del embotamiento

-desconectarse del aire todo
entre babas en el preludio del alba-
para soportar la existencia, las horas de carne del día,
las horas en que el día se hace carne en el mercado.

Cabronías XIX

Me lleva al desamparo

al arañazo en las venas
el atasco cotidiano de coches
descargando niños

en el polideportivo del barrio.


Bezos, oligarca remedo de cosmonauta,
como un metálico escarabajo pelotero 
empujas tu brillante bolita de mierda
en disparo absurdo al cosmos.


No saber si leemos poesía
o mensajes de güasap.


Todos los suicidios se deben a la nostalgia
de un tiempo nunca vivido.


El hedor a colillas despoja a los labios de ser labios.

Los adolescentes dan sus primeros besos
siguiendo tutoriales de youtubers histriónicos.


En todos los charcos del mundo
reposan los huesos de la infancia,
aunque resuenen en ellos ecos de saltos
y salpicaduras a la salida de la escuela.


Madurar no es parir más vampiros.


Los progres sueñan con un mundo sin fábricas
porque la sangre que mueve el mundo está en fábricas
que les quedan lejos: no pueden ver la sangre de las ofertas.


Me juego el exilio entendiendo por qué Léo Ferré
dio más amor a Pepee que a las personas.


Gente que prefiere la posibilidad a las certezas:
gente de buena familia y vida arreglada
o gente de mala memoria.

Pienso en el hombre...

Pienso en el hombre,

pienso en el ser humano.

Pienso en su ideal y lo que alberga,
sublime hombre,
sublime ser humano,

llave de un viaje sin fondo.

Salgo del portal
y me encuentro con algo:
comiendo chorizo con la boca abierta,
presto a fumar grasientas nubes cancerosas,
vociferando obscenidades
desde su halitosis dipsómana,
disfrutando de la plusvalía
robada a sus curritos inmigrantes.

Me encuentro a un hombre,
tropiezo con un ser humano.

Bailo con sintetizadores bajo una lluvia de meteoros...

Bailo con sintetizadores bajo una lluvia de meteoros

que se desmigan cuando el verano se apaga.

Una estrella fugaz marca gol

burlando las patas de la Osa mayor.

La noche es un tazón de sopa de astros:

hundimos cucharas de ojos hambrientos

para apurar el caldo de agosto.

En la distancia, sobre la ciudad

se elevan más los vertederos que las montañas.

Crecen los volcanes de escombro

en la noche y su cuerda de zanfona.

Cómo puede esta urbe prometer tanto

siendo la ceniza que cierra sin mesura el cielo

para abrir ventanas al desierto.

Cómo pueden volar todas las promesas de estío

y sólo quedar el trépano de nostalgia

que es septiembre.

Elefante

Cae la primera hoja

del otoño
y callamos un instante,
tú, yo y la radio.

.

.
Pasa el tiempo eterno
en apenas un segundo

.

.
y continuamos el camino,

la charla, la risa,
y Kiko Veneno en el altavoz.

Nadie habla del elefante

sin solución
que se acomoda en el aire.
Baja la bóveda de agosto

y su cáscara.

Llevo días intentando que septiembre no me derrote

Llevo días intentando que septiembre no me derrote
pero me lo pone muy difícil el mundo,
y los atascos, la agresión y el ruido, y el gritar
porque no se sabe hacer otra cosa.
Llega septiembre con su odio y sus lacayos y sus miserias.
Llega septiembre y yo me muero de la pena,
recordando el olor a higuera de tu axila
bajo el sol del verano.
Llega septiembre tan inevitable
y los milanos trazan en masa un lento torbellino
dibujando peregrinajes entre vertederos
al sur de la urbe hipertrofiada.
Vivo a disgusto con el calendario, incómodo con las agendas
que son el puente sobre el que oligarca cobra peaje
a una generación de ancianos con hijos adolescentes sin futuro.
Septiembre es un lugar donde nada está en su sitio,
así que deambulo en la noche por el asfalto

bajo una lluvia -que es abismo- salvando sapos.

La economía del vampiro

Cae la noche en cada amanecer de vagones atestados.
Caemos porque así somos en un camino que no existe,
una senda que es un derramarse de cuentas de collar y canicas.
No insistimos en elaborar fórmulas secretas ni algoritmos
en esta casualidad manchada de sangre y vacío.
Nada justifica nuestro rescate del mar enfurecido,
y nada sostiene la furia del mar.
En la explosión que borra dientes infantiles
está todo el discurso de la excusa,
todo el absurdo de esta curva cruel que somos.
Cae la lluvia sobre nuestras costillas
abandonadas en cunetas sin memoria.
El todo es un niño que sin maldad construye
inútiles castillos en absurdos infinitos.
La lógica del capital nos conduce a un mundo sin gente
porque el hecho de existir interrumpe el flujo digital.
Cuando el objetivo es un orbe sin vida
toda forma de vida nos parece una plaga.
Una guerra es una variante, una plaga un cálculo,
y un desahucio, la incógnita de una ecuación.
Cae la noche inacabable en la economía del vampiro.

La poesía está a la venta como todo lo demás

En tiempos en los que respirar
sólo es un recurso para conseguir beneficios,
la poesía está a la venta como todo lo demás.

La poesía en Madrid es pasivo agresiva.
La poesía son bares aleatorios
donde viejos verdes y bohemios fotocopiados
meten fichas a muchachas.
El País y sus turbios accionistas nos muestran
el desafío de los poetas más independientes.
Lo moderno es que nada dure más allá de su compra.
Que aguante lo justo para germinar una moneda.
Hay quien siente la poesía como una obligación,
como el que acude al gimnasio ya que lo paga
pero desea quedarse en casa comiendo pizza.
El mejor poema te arranca a traición una risilla
porque su verdad provoca lágrimas.
El mejor poema consigue que nos acerquemos
si la traducción lo despoja de líneas rectas,
si sólo queda su esfera a la vista,
si nos deja cantando a un hueco en la tierra,
rodeados de bellísimos perdedores
cuando la victoria es el fracaso colectivo.

En tiempos en los que respirar
sólo es un recurso para conseguir beneficios,
la poesía está a la venta como todo lo demás.

Moretti, Sorrentino

Un sinsentido calmo,
columna constante
fragilísima.

A falta de razones, la belleza casual
    sin sentido
nos sostiene en las inercias del caos
    calmo.
Un momento pasajero como refugio,
    columna
frente al absurdo más doloroso,
    constante
ejercicio de estética y oposición

    fragilísima.

En Toledo

En Toledo hay un gato invisible y tenso en el aire,

listo al salto y la carrera con una pata rota.

No hay que apresurarse en las palabras.

Con el primer murciélago de la tarde que muere

el sol dibuja en su derrota arañazos de mandarina

sobre un cielo de rosas y topacios dormidos .

Un poeta sionista ocupa el centro de Toledo.

Mahmud Darwish recita extramuros,

donde sólo nos acompañan lagartijas.

Al ocupante le aterra la memoria.

Su temor es nuestro consuelo de saber

que hay al menos seis vidas en cada guitarra.

En Toledo, bajo la tirolina donde el turista intenta la fuga,

espigo una granada mientras la grulla observa.

Meriendo tortilla observando los cormoranes.

En la noche del castillo un solo coche, uno solo,

ahoga el bramido de un río milenario,

de todos los ríos.

Letras para otro EP de Asamblea

 Algunas líneas sí tienen cierto cariz literario:

"Si dices 'mejor que las drogas' es que eres peor que la tele".

 "Estamos desorientadas, más dispuestas que nunca a prostituirnos sin salir de casa. No nos quieren fuera de casa".  " Las calles no arden porque gobiernan los bomberos".