Si digo“muro” y piensas “Berlín”, el trabajo del ogro ya está medio hecho, y tú cayendo en su boca.
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Cuanto menos vale la vida, más barato es el despido.
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Poetas que presumen de ser precios y premios, de ser un final.
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Adivina en qué brazo tengo el dinosaurio.
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Mis tendones con espíritu de gomilla vieja de calzoncillo.
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Mi barrio es una mancha de aceite de motor entre condones usados en un camino de escombros a las afueras.
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Jubilados, maderos y parados disputándose como saurios el espacio angosto del carril bici.
En breve nos acusarán de respirar porque alguien malvado también lo hizo.
Además de aterrarme con la púa del dolor, la violencia me sepulta en la tristeza absoluta cuando esgrime certera una solución que no tiene solución.
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Algunas noches de verano, la Osa Mayor mea fuego.
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Son las madres de tal fortaleza que el soldado moribundo intenta refugiarse en ellas.
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Culpable de desear un coche para levantarle la falda a las montañas.
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Leer poemas escupiendo más que Zizek.
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El buen powerviolence debe ser como el autor que no usa pies de página porque sabe redactar.
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El masoquista no sabe qué es el dolor, porque lo sigue buscando: no lo comprende.
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El silencio es la base inamovible del crimen.
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La izquierda progre la compone gente que se mete en política para follar.
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Tú que vienes apestando a colillas me echas en cara el olor a cocina alegre de mi ropa.
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Lo patético de gente que comenta con rimbombancia en blogs de poesía sin visitantes.
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Si confías en alguien sin grietas es que buscas la rotura o quizá estés ya roto.
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Pasear leyendo y esquivando mierdas que a veces también caminan.
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Probablemente meses de sujetar libros con la boca nos protejan de algunos virus.
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Editar libros directamente de segunda mano, como concepto. Lo imprimes ya usado.
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El miedo al apagón como salvación de la imprenta.
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Editar libros como editar vinilos, por capricho y diversión.
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