Esputos

Qué bueno está el queso y qué poco pesas.
Come un poco más, que no te vean los gatos,

ahora que chapotean en la olla del cielo

y estelas de aviones son sus zarpazos.

Fuera del zulo siempre hace frío.

Futbolistas del fascio en expos de Banksy

y tú, entrando en harina,te flipas diciendo
que la banca odia la poesía.

Qué hostia va a odiar el oligarca un poema,

si le ceden sin duda sus salones de moda,

plancha de diario y plató en hora punta,

azoteas de centros comerciales,

y encías sin dientes inflan el ego del poeta.

Esa es otra: hay quien quiere dar

“todo el poder a los poetas”...

qué gran idea ceder el poder

a gentes tan egocéntricas.

Nunca he sabido escupir,

así que mis lapos son explosiones,

polvo, nubes y nieblas.

No puedo escupiros como quisiera,

como un fusil, cada esputo una bala…
Así que os rocío de babas

como un jardinero asperja sus plantas.
¡Qué frustración regaros cuando busco el salivazo!

En fin; cae el sol y me amargo

sabiendo que igual se van a dormir

junto con las garzas esas bestias capaces

de matar a golpes camadas, disparar entre risas,

abrirle la cabeza a alguien que vota.

Nada tan injusto entonces

como un anochecer así, horizontal.