Una democracia plena

Empiezo recordando la vieja máxima:

un fascista es un burgués asustado.
Temeroso porque se le rompe el juguete,

temblando si otros niños quieren jugar también...

Y no cesa de asombrarme vuestro asombro,
cuando por enésima vez vivís en propia carne
a los Abascal y Guaidó, los Salvini, las Le Pen;

ellos tienen consigna de atacar primero al trabajo,

pero os indignáis por las ingles

y en vuestra protesta se silencia la zapa final

del propietario tácito de vuestras vidas.

Pues tal catálogo de figurines añosos

sólo es de recursos funcionales dispuestos
por los dueños de la democracia de mercado,
a un mero paso de la careta caída.
Así fueron, son y serán las reglas de su juego,
e insistís en jugarlo pretendiendo ignorar

la partida amañada desde el inicio.
En este tablero que se comba tan tenso,

siempre un juez genocida en los genes,

siempre oculto el cañón que lo engendrara,

velado y enhiesto bajo la toga,

con su munición elevada al estrado.

Señoría lista para sembrar por cerros y cunetas

una lluvia infame de espanto y alarido,

niebla grana de entrañas y maletas.
Siempre el mazo haciendo harina

del riñón dolorido y la hora extra sin pago.

No se cambia lo que no funciona:

se sustituye por un horizonte.
Mientras, sólo nos resta el puzzle,

el caleidoscopio, la casa de espejos,

el laberinto en el difuso jardín

de la mansión del sátrapa.
Allí damos vueltas de colores

hasta perder las líneas rectas

y nos refugiamos bajo puentes

creyendo estar en casa…
Habrá que tomarse en serio

la explosión y la bisagra,

saber tejer la “n” con la “o”,

confiar en las manos y las cervicales,

confiar en conducir bien azules los días.
De lo contrario nuestras vidas

serán fosos inconexos y punzantes,

deslizándose hasta devenir
fosa inmensurable. 

Cabronías (X)

Cuanto menos cosas digo

—bien emperifolladas,

bien bonito su vacío—,

más aceptación.

Más likes en redes.

El espíritu de la época.
Sigo tirando el anzuelo

y pescando tristezas.

….

Los hardcoretas madrileños más rudos,

los más duros,

se metieron en hijos e hipotecas,

y aprendieron por fin

cuál es la ley del más fuerte

y la del más entrampado,

la del más minúsculo.

...

Soy tan vago

que me tienen que alcanzar

hasta los besos,

y se gira el mundo

por no torcer mi cuello apático.

...

El olor a aceituna de las ingles

como recordatorio leal

de todo lo pasajero pero imperativo,

de todo lo que nos separa

porque nos une.

...
“Compañero de fiestas autogestionadas”

como indulgente perdón corporativo

entre mecedores de nadas,

remeros en círculos de noria

para entretener a los miserables

y que el rico siga durmiendo seguro.

...

Teniendo en cuenta que a viejo

llegan más a menudo los cobardes,

los sumisos y los dóciles,

habrá que despreciar

la voz de su experiencia.

...

Si tras morir dejo “peros”

es que lo hice realmente bien.

...

Circulando en bicicleta por lo oscuro,

cuidado con los patos en la noche

a la vera del río,

cuidado con los gusanos

de la oposición venezolana

en la Puerta del Sol al crepúsculo.

No más sangre por petróleo,

hoy como entonces,

hoy igual de noche sin luna.

...

Llega la carbonilla,

minúsculas partículas de metal,

cuchillas de microscopio,

hasta la última barricada

en el fondo de mi casa.

Todo apesta a motor,

y un día de sol es un día muy oscuro,

de tiniebla difusa y aciaga.

Los cuidados

Si mis versos flotan por leves,
si mis versos en boca de un juez que tortura,

estoy haciendo algo muy mal,

o tengo claro mi lugar en esta guerra,

o todo lo contrario:

soy tonto y útil y espero salir indemne

como si la Historia no contara.

Pues este es el tiempo de los ataques a la vida

y las cargas de profundidad en el cimiento futuro,

y por eso nos escandalizaría más

la ausencia de pintadas fascistas

en tumbas de libertarios y comunistas…

Esas cuchilladas de spray indican

la tormenta que no cesa

y el futuro que aún espera,

la razón que nos cubre de cosmos…

Vivimos tiempos inmisericordes

donde las librerías cierran

para abrir casas de juego,

y las librerías que medran

le hacen el juego a quien desahucia casas;

tiempos de calles desnudas de gente

y plenas de miedo que crece,

una época donde se llenan las arcas

del oligarca que vacía a hostias los hogares,

días de grito angustiado

en los que extraños frutos

llegan a las costas hinchados de pena

trayendo ecos de minas y bombas.

Tiempos dictados por aquellos

para quienes somos recursos

que acaban siendo residuos

y nada más en medio ni después.

Harina de alientos molidos

ligada con lágrimas y algo de sangre

por aquello del sabor y no olvidar

de quién es la espada

y la alcancía que custodia.

Tiempos que exigen respuesta

aterradora para el terror,

y no terapia ni cuidados…
Hemos aprendido a cuidarnos

de los que repiten constantes,

el mantra de “los cuidados”

en su discurso político.
Cuidado, mucho cuidado,

con los de “los cuidados”,

pues son la garantía del torturador

para no quedarnos en el sitio

y que prosiga su rapsodia

de miseria, picana y fracturas.

....

Tarde o temprano

Hoy, viernes 22 de febrero,

en el Madrid "del cambio"

cuatro familias han sido desahuciadas.

Han vuelto a vaciar un colchón.
Han vuelto a apagar una cocina.
Alguien se guarda un cheque al portador
y vuelve satisfecho a su guarida.
Y así retornas, amanecer:
guerra sin cuartel, perros policías.
Queremos cerrar grietas muy mal,
arreglar las roturas con tiritas,
esperando piedad del asesino,
las manos taponando las heridas.
Y así retornas, amanecer:
guerra sin cuartel, perros policías.
La voz del amo mentirá
una y otra vez
en todas las noticias.
No nos queda más
que comprender y aceptar
que les estorbamos
cuando no logran robar
ni una gota más
de nuestro trabajo.
Tarde o temprano volveremos
a lo que funcionó.
Parece lejano pero está cerca,
alrededor.

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(Cada vez me atrae más la rima, hay que joderse. Cosas de hacerse viejo).

Noches sin ancla

Si eres así, tan como tú, 
tan de verano. 
Si has de olvidar este color, 
esta materia. 
Si te vistes de tormenta. 
Si cada tarde es sólo
una larga espera. 
Hoy como ayer, 
nadie vendrá a tu desierto. 
Por eso abandono versos 
que abiertos encontrara. 
Si es que sí cuando es que no, 
no necesitas más recuerdos
pues no hay guía marcada. 
Y todo gira alrededor, 
si nada pesa y nada es cierto. 
A las tardes les suceden anécdotas:
noches sin estrellas,
sin ancla ni misterio. 
Cosas olvidadas por imposibles,
sendas erradas 
perdidas en el milenio.

Sospecho

Sospecho de estos tiempos

en los que un click es un pum,

golpe de lápida en nuestra cripta.

Sospecho de esa gente con uniforme o disfraz

para acudir a un evento, siempre atenta

al público y no a palabras o cuerdas.
Sospecho de tu labor cultural
si el ABC te defiende

hablando de ciudadanía viva.
Sospecho de tus páginas,
que medran cuando estalla la crisis.

Sospecho del feminismo

que te quiere puta empoderada

en boca de la banquera,

sospecho hasta la contractura

del que comparte puntos clave

con un demente wahabbita;

un muro que segregue,

por ejemplo.
Sospecho de la línea que nos separa,
que siempre juega a favor

del propietario de la calle.
Sospecho de quien se afilia a sindicatos

solo cuando le tocan el bolsillo.
De habernos afiliado antes,

nuestros bolsillos estarían intactos por ley,

otro paisaje habitaríamos, sin emergencia.
Sospecho del "ya habrá tiempo"

y de las rosas en el cielo

cuando el día languidece cansado.
Sospecho del izquierdista de ornamento

que hace del voto eje y semilla

de su futuro.
Sospecho de mi sombra diluida

en paredes sin encalar,

en charcos de periferia olvidada.

La sospecha como argamasa

infinitamente más fiable

que las certezas del orden del día

dictado por la inercia criminal.

Cabronías IX

CABRONÍAS IX

Después de leer “bolchevica” y “poete”,

certificamos la muerte del lenguaje

a manos de las derivas liberales del capital

bajo piel de oveja deconstruida.

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Como cuando un olor te toca

muy adentro y entre las piernas

y te enamoras.

....
Nos da igual cómo jodas y con quién;

si hablamos de joder, lo único que importa

es joder bien al rico en la lucha de clases.

...

No tener ya claro

si el recurrente recurso escandalizado

del insulto a la inteligencia del ciudadano medio

es simplemente dar de comer

a los peces del acuario.

….

Y que tus líneas les sirvan a todos,

que todos se sientan identificados en tus versos…
¿no te convierte en parte del problema?

……...

Ser un imán de polaridad turbia,

y como tal desplazarse

amplio y libre por el mundo

gracias al campo de repulsión

desatado por las palabras.

….

¿Recordáis a aquel cretino al que una multinacional pagó

por saltar desde la estratosfera en paracaídas?

La caida del guindo de algunos taxistas de derechas

ya quintuplica la altura de aquel salto.
Nadie está a salvo en esta guerra

que hasta hace poco justificaban con uñas y dientes.
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Grupos de rock

de tíos muy duros

con pantalones estrechos

pegados miserablemente

a sus pantorrillas huesudas.

El orden televisado

Y darle al botón de pausa

cuando lloren los niños,

y claro, más tarde,

cuando caigan los palacios.

Que no se olvide

el porqué de la mecánica.
Que reviente el mundo,

estalle, se marchite,

pues ya soplamos las velas.

Porque no habían ni muerto todavía

y precoces engendraron el nuevo siglo.
En sus tumbas resuenan calzados,

a veces exprimiendo costillas,

a veces con el eco de un baile,

un zapateado

de rabioso y frustrado júbilo.
Ese sonido inherente a las tumbas

donde prohombres y herederas

de acaudalado abolengo

—oro en sangre—

aún se agitan con crueldad.

Sepulcros de termitas

insaciables

hasta la podrida viga del universo.

Así no fueron las cosas

y así se las hemos descontado

de la nómina.