El orden televisado

Y darle al botón de pausa

cuando lloren los niños,

y claro, más tarde,

cuando caigan los palacios.

Que no se olvide

el porqué de la mecánica.
Que reviente el mundo,

estalle, se marchite,

pues ya soplamos las velas.

Porque no habían ni muerto todavía

y precoces engendraron el nuevo siglo.
En sus tumbas resuenan calzados,

a veces exprimiendo costillas,

a veces con el eco de un baile,

un zapateado

de rabioso y frustrado júbilo.
Ese sonido inherente a las tumbas

donde prohombres y herederas

de acaudalado abolengo

—oro en sangre—

aún se agitan con crueldad.

Sepulcros de termitas

insaciables

hasta la podrida viga del universo.

Así no fueron las cosas

y así se las hemos descontado

de la nómina.