Los cuidados

Si mis versos flotan por leves,
si mis versos en boca de un juez que tortura,

estoy haciendo algo muy mal,

o tengo claro mi lugar en esta guerra,

o todo lo contrario:

soy tonto y útil y espero salir indemne

como si la Historia no contara.

Pues este es el tiempo de los ataques a la vida

y las cargas de profundidad en el cimiento futuro,

y por eso nos escandalizaría más

la ausencia de pintadas fascistas

en tumbas de libertarios y comunistas…

Esas cuchilladas de spray indican

la tormenta que no cesa

y el futuro que aún espera,

la razón que nos cubre de cosmos…

Vivimos tiempos inmisericordes

donde las librerías cierran

para abrir casas de juego,

y las librerías que medran

le hacen el juego a quien desahucia casas;

tiempos de calles desnudas de gente

y plenas de miedo que crece,

una época donde se llenan las arcas

del oligarca que vacía a hostias los hogares,

días de grito angustiado

en los que extraños frutos

llegan a las costas hinchados de pena

trayendo ecos de minas y bombas.

Tiempos dictados por aquellos

para quienes somos recursos

que acaban siendo residuos

y nada más en medio ni después.

Harina de alientos molidos

ligada con lágrimas y algo de sangre

por aquello del sabor y no olvidar

de quién es la espada

y la alcancía que custodia.

Tiempos que exigen respuesta

aterradora para el terror,

y no terapia ni cuidados…
Hemos aprendido a cuidarnos

de los que repiten constantes,

el mantra de “los cuidados”

en su discurso político.
Cuidado, mucho cuidado,

con los de “los cuidados”,

pues son la garantía del torturador

para no quedarnos en el sitio

y que prosiga su rapsodia

de miseria, picana y fracturas.

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