Sospecho

Sospecho de estos tiempos

en los que un click es un pum,

golpe de lápida en nuestra cripta.

Sospecho de esa gente con uniforme o disfraz

para acudir a un evento, siempre atenta

al público y no a palabras o cuerdas.
Sospecho de tu labor cultural
si el ABC te defiende

hablando de ciudadanía viva.
Sospecho de tus páginas,
que medran cuando estalla la crisis.

Sospecho del feminismo

que te quiere puta empoderada

en boca de la banquera,

sospecho hasta la contractura

del que comparte puntos clave

con un demente wahabbita;

un muro que segregue,

por ejemplo.
Sospecho de la línea que nos separa,
que siempre juega a favor

del propietario de la calle.
Sospecho de quien se afilia a sindicatos

solo cuando le tocan el bolsillo.
De habernos afiliado antes,

nuestros bolsillos estarían intactos por ley,

otro paisaje habitaríamos, sin emergencia.
Sospecho del "ya habrá tiempo"

y de las rosas en el cielo

cuando el día languidece cansado.
Sospecho del izquierdista de ornamento

que hace del voto eje y semilla

de su futuro.
Sospecho de mi sombra diluida

en paredes sin encalar,

en charcos de periferia olvidada.

La sospecha como argamasa

infinitamente más fiable

que las certezas del orden del día

dictado por la inercia criminal.