Días de imprenta y tablas

En esto de escribir, no importa cómo,

dos tipos de persona:

quien comienza a escribir,

con un motivo claro y un destino incierto,

y quien comienza a escribir sin razón

y encuentra un objetivo.
Añadamos un tercero:

quien no sabe de dónde salen sus párrafos

ni para qué sirven,

y se dedica a flotar en las palabras

con memoria de cangrejo.
Seguro que las tres se encuentran

a menudo en tu cabeza, no hay duda.
Por eso me mancho pletórico de tinta y píxel.

Cómo no dedicarme a las imprentas

y las curvas de las palabras

si me sobra el tiempo libro,

si me rodean y apuntan con sus líneas

tantas certezas y miradas,

si yo también tengo qué decir,

poco, malo e insignificante,

pero el ego es el ego.

No obstante, hoy no salgo al escenario

a brasearos con mis versos,

porque ya está bien de machos

barbudos y sensibles

y mozas en las sombras

esperando el salto a las tablas.

...ay, el foco de atención.
Me siento afortunado por lucir esta lorza

tremebunda que el pudor me sugiere

cubrir bajo los focos.

Me evito así la tentación del capullo

que en escena y entre versos se despelota

porque va de crudo ingobernable

pero busca mojar el churro

al final de la noche.

Al final, resulta que hay tanto plástico y gargajos

en esto de la poesía,

como en el noticiario del oligarca.

Al final resulta que el punto más limpio de la rima

siempre es una barricada,
y allí he encontrado a libreros y escritores

que cascan como huevos calaveras de fascistas,

y no sólo con sus plumas o sus páginas, no...

No se me ocurre mejor tempo ni figura literaria

para hablar de esa poesía que me llena de esperanza.

Porque si esperamos algo, hoy,

será gracias a tal puñetazo y su rima perfecta.