Personas y lugares
que vuelven a nuestras vidas
con la dejadez del madero pulido
por las olas
encallado en la arena.
No pasa nada pero han pasado
bocas y silencios y nubes de otra latitud.
Miran con horror el dedo
—el conejo—
apartan hipócritas la mirada de su edificio
—de luna—.
Caminos construidos únicamente
con tropiezos.
En la cuenca de los ojos
donde llueve
con criterio equivocado
plantamos un chopo.
Llevar la cuenta de la vida
en migraciones de aves
y visitas a quirófanos ajenos.
Es inevitable sentirse mareado
como una papeleta de voto.
Ser el calcetín perdido
en las entrañas de la lavadora.
Deslizarse en la derrota
que ofertan con trucos las pantallas.
Personas y lugares que nos dieron forma
en un mundo que curva violento las rectas.
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