No sé si la puerta de mi cuarto
es una trinchera
o un agujero de bala;
si esta noche es parte de una guerra
perdida sin remedio
al amanecer.
Sigo sin saber si las ramas
son el modo en que los árboles vuelan.
Hay quien pretende seguir un rumbo
con una brújula que es sólo un nudo
sin inercias,
momento sin pausa de vértigo
aterrador; el calendario
se convierte en un catalejo de las cosas:
para las cosas que no volverán,
para las cosas que nunca llegarán,
islas
en las que nunca desembarcaremos.
Nos avisó Hidalgo; las sombras
proyectadas en este túnel son
una mascarada
con plazo de entrega,
funcionales,
no respiran.
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