Ningún poeta es valiente en sus líneas.
Sólo fuera, donde no hay escapatoria,
donde no es posible el sonido,
donde sólo cuentan los actos.
....
Si la poesía últimamente
es la verdad o su búsqueda,
nada está a salvo de la mentira.
El giro de un verso cualquiera
desarma cualquier certeza,
esto único que buscamos.
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No entiendo qué tiene de malo
la distancia con el público,
si allí se respira sin sangre ni ruido,
sin supermercados
ni obsolescencia programada.
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Toda poesía es fría
por exterior a los labios,
a los dedos.
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Sólo quiero escuchar la poesía
de señoras mayores inmunes al viento.
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Necesito un ojo ajeno para componer
bien rectas estas líneas.
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En mi editorial todos nos plegamos a la línea colectiva
y el ego brilla por su fondo y no su forma.
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La rima es un fin en sí mismo,
un régimen de jaula y hierro.
Un juguete matemático
para quien no tiene resortes
y poleas a mano.
El ritmo esclavo de la rima
ata las palabras y ensucia la voz
de lo que queremos decir.
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