Claro que la poesía existe y nos rodea
y hasta puede que sea bella
como una cuchillada
ejecutada limpiamente con arte marcial.
Vivir poéticamente incluye al tanque
que aplasta cuerpos.
El verso y la guitarra
no son nuestros amigos
sino un riesgo terrible.
Ya no fabricar paisajes,
solo posarlos en papel.
La ausencia de teoría y cimiento
no impide que vuelva a salir el sol
con su todo.
La poesía existe como existe una bala.
Sin un hacer, sin un negarse a hacer,
la palabra es bella e inútil, quizá veneno.
Lo perenne de la palabra es el fantasma
al que nos aferramos para evitar los silencios.
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