Dejadme morir un día...

Dejadme morir un día,
decidir satisfecho
que ha sido un buen camino,
senda flanqueada de verde y música,
mañanas recorridas en callejuelas
oscuras y altas,
escenario de secretos.

Morir cuando se elija firme y tranquilo,
dormirse bajo el sol
como agua de regato
y que los picos y los dientes
de bestias y nubes desgarren mi cuerpo
y lo voleen por todo el valle,
ser abono y preñez entonces.

Dejar atrás un surco sembrado
que habrá multiplicado esta nada absurda
que escupe a la cara de la náusea
al saberse irrelevante.

Cerrar los ojos tranquilo
con el eco de gritos y guitarras
en la nuca, acunados
en noches de aceras eternas,
en albas de árboles plantados
y regados con mimo.

Descansar para siempre
como en la soledad añil
que ríe en el fondo de las piscinas,
cuando el pecho descansa universal.

El epitafio sobrará,
como han sobrado las canciones,
los libros, las rimas y los salivazos.
Dejar un lienzo claveteado
por esos pequeños logros
que las olas borran en minutos.

Nada hundiéndose en la nada,
todo será correcto en el todo.

Levedades I

Me duelen los ojos de los caminos
tan blancos como una sirena.
....

Aún es de noche,
en el alba intuida un gato
maulla y se pasea
buscando estrellas
por los patios.
....

La maldición del actor:
nunca podrá ser tomado en serio.
....

En la mesa
migas
una bandeja sucia
Prévert
notas rápidas
ningún cuidado
la noche entera
....

Maldita poesía
robándome el aliento
doblándome el codo
rebajando mis pasos
con su torrente incesante
cuando salgo a correr.
Suéltame la mano, poesía.
....

Este caminar de savia sin raíces.
Este amanecer al final del calendario.
Este agua turbia tras las gargantas.
La plena curva del vientre al sol.
....

Los luminosos amores de la infancia
en su epílogo,
la infancia aún,
sin las vertiginosas curvas cerradas
de la adolescencia.
Los amores del barrio apenas dibujado.
Su titilante levedad todavía te acompaña,
grave y permanente y pura, sin embargo.
Te prestarán su luz hasta el último lecho.

Ayer anduve con la gente...

Ayer anduve con la gente

y hoy el pecho me duele.
De pena y tabaco escupido.
Quise mojarme en toques flamencos

y me lo impidió todo un mar

de gente fumando en la boca

de sus hijos.
Eran fiestas de barrio

pero no pude festejar nada

porque en los bordes de la luz

había garras afilándose a la espera.

Qué bonita es Madrid en su caída.
Madrid de gentes que antes que vivirla,

prefieren aplastarla con sus automóviles.
Madrid, cuya música en compás de sombras

se aleja con piel abrasada de viento.

Ya no puedo vivir en pisos,

no necesito la música de nadie,

ni sus tacones de madrugada,
ni sus gritos ni su frustrada resignación

desbordando los muros, airada,

sacudiendo con rabia los ángulos

de la minúscula parcela de individuo

que ofrece el mercado.

No entiendo las ciudades

porque las ciudades no se entienden,

no se palpan ni tras su propio reflejo

tembloroso en el azul.

En el mercurio de las calles

y bajo un cielo de aceite quemado,

miradas de veneno.

Os reís, y es por miedo.

Y si ahora trajéramos versos a la luz,

versos sobre masas obreras que tejen la economía,

líneas sobre clubes de cultura en las fábricas

bajo control proletario,

metáforas sobre periódicos murales y dazibaos

y profesoras heroicas que cruzan continentes

para dar a luz los pasos de un mañana

en aldeas perdidas.

Si ahora esto, sería la risa, la burla antigua

que se pretende moderna.
Una carcajada patética que constatara la derrota,

y la más abyecta y sumisa de las reacciones,

pues el camino ya no es nuestro, sino del amo.
El amo que ya no tiene miedo alguno:

sus pesadillas esfumadas en blandos lacayos

celebrando su celda de  futuro acerrojado.

Nos tiemblan los días, terribles y frágiles.

Cómo dar así, simplemente, un paso...
Pero los fresnos ocupan bordillos y asfalto,

donde no hay tierra, imposibles brotan hojas,

se hacen fuerte los tallos.

Habrá un futuro con raíces fuertes en el pasado.

Veinte años.

Veinte años.

Honesta, científicamente,
como mineral,

me sería imposible encontrar
nada mejor.

Inalcanzable otro café

otro amanecer

otra tarde bajo la manta

otra ensalada

otra biela partida lejos de casa

otros puntos de vuelo de Aeroflot

otras imprentas y pantallas.

Cabronías XVII

Hay más de tres millones de personas

apretujándose en Madrid, pero eso

no impide la enorme cantidad de gilipollas

que creen vivir solos en sus calles.

....

Porque por lo visto está,

según tú,

en la naturaleza humana hacer daño;

para que tú, tú, tú saques beneficio de ello

con las espaldas cubiertas.

....

Las mujeres negras transexuales

también son personas

y tienen todo el derecho del mundo

a vivir del sudor ajeno

a bombardear países.

....

Cada uno de agosto se vacían los cementerios,

las playas exhiben impúdicas osarios y

tristes nóminas

....

El obrero de derechas es ese imbécil

que mea contra el viento por sus cojones,

y, empapado de orina, sonríe abyecto al amo.
Al obrero de derechas sólo le sale la vena proletaria

para poner los huevazos sobre sus vecinos.
....

Los amos viven del cuento y

viven de ti, imbécil que lo escuchas,

encandilado, como el niño ante el guiñol,

esperando hasta la muerte el final feliz.

....

En los muros de las dos Tabacaleras

(la que va de alternativa y transformadora

y la que es del ministerio)

duermen los mismos indigentes

bajo murales multicolores y cómplices.

....

En Getafe, la antigua cárcel es ahora biblioteca.
¿O es al revés?

....


No le encuentro sentido al paso franco

hacia una casa en llamas,

durante la estampida y la fuga.

Guau, guau

Un perro guardián  de la oligarquía

enrolla meticuloso la foto de su hijo,

la faz infantil se pierde en la oscuridad

de un turbio tubito.
La mandíbula del funcionario

baila loca

y sus ojos quieren aplastar el mundo,

embotados de acero.

Su mandíbula

baila, baila, baila

con la radio; 

su batuta enloquecida

dirige el aire desquiciada,

presta a romper cabezas.

Les han subido el sueldo

y les han dado un partido al que votar,

una cámara y una navaja impune

bajo los focos.
Los perros del amo, más salvajes que nunca,

ladrando en la madrugada,

sus dentaduras alegres desgarran

las grietas de esta época.

Fuente con gorriones

gorriones como vilanos

felices y enérgicos

en la fuente y su barullo

bajo el sol blanco de verano

mientras los bares reponen cerveza

las calles buscan la sombra

los jubilados compran el pan

agradece al caño generoso

su golpear fresco de dedos

en el tambor de piedra mojado

anulando y embelleciendo

desarmando las gargantas

depredadoras como el asfalto

que tizna los pasos y la boca

gorriones que robáis pillos el agua

avecillas de arroyo en las ramas

vestidme de mañana

Movilidad de la mercancía

Cada mañana

autobuses hambrientos

se comen las almas de los asalariados.

El metro

gusano de pesadilla

horadando el corazón húmedo

de la urbe oxidada.
El cercanías

prensando trabajadores

hasta desnudar sus alientos,

hasta romper el hielo y las miradas

confusas, irritadas.
Las radiales

distribuyen la mala sangre
que el cuerpo enfermo de la mercancía

necesita bien bombeada, bien precaria

para mantener vivos sus miembros mórbidos.

Grúas en la periferia

Una dos tres

cuatro cinco seis.

Seis grúas gimiendo

en la brisa tórrida de agosto.

Música de cámara en cadenas,

ajorcas de acero balanceadas

chirriando como delfines.
Criaturas dantescas

de altura vertiginosa,

cuerpo colosal de tiralíneas.

Rompen el horizonte,

se clavan en el cielo con su pluma,

enormes mantis desmañadas

de voz delgada, como de ballenato

confuso y arrojado al oceáno

entre pinceladas de sangre.
A sus pies hormiguean

en domingo de horas extra

pequeñas figuras

que malvenden su fuerza de trabajo,

cuyas voces de taberna el viento arrastra

hasta mis pies en el polvo.

La orla oxidada de una ciudad

tan grande

que llegas a su centro y no lo sabes.
Allí, en el mar gris con reflejos de aluminio,

cae el sol inclinado por lo hondo de su hambre ,

el sol pesado que cierra los ojos tristes

—ojos de domingo—

de todas las siluetas perfiladas en ventanas

por toda la ciudad.
Todas con sus cinco dedos en cada mano,

todas con sus adioses,

su melancolía y sus besos guardados.

La tranquilidad es cruzar carreteras

sin apartar la mirada del libro, pero
el hastío crece. Ese hastío

de palabrota en boca de niños

sin límites. 

En el aburrimiento y hartazgo,

jugar a la ruleta rusa con los días,

esperando que nunca sea lunes

un miércoles, un sábado,

aquí, bajo las grúas.

Se nos ha muerto un frutal...

Se nos ha muerto un frutal,
lo vimos nacer.

Los niñatos han roto las barras

del parque de gimnasia,
que parece un vertedero
tras cada noche de porros y priva.
En apenas cien metros
cargadas con los cubos de regar,
tragamos el tabaco de cinco adictos.
Sólo las higueras brotando descontroladas,
tomando lugares imposibles,
desafiando al cielo agrietado...
sólo ellas ofrecen un poco de luz
en esta oscuridad tan humana, porosa.

Nos alejamos de Madrid siguiendo el río,
conseguimos evadirnos por un instante.
Un niño dispara con su metralleta de plástico
a aves, perros, gentes, bicicletas.
El padre lo jalea.

Si algo tiene de bueno este fuego de verano,
son las cucarachas recogidas en sus pozos
hasta que la noche cae. 
El parque y el aire y la luz son nuestros
mientras.

¡Dejad de morir cada noche!

Me acerco a la felicidad cuando no sé en qué día vivo ni espero al viernes para purgar una vida de mierda.
Dejad de morir cada viernes. Sé que rozo la felicidad cuando decido que hace demasiado calor para coger vacaciones. En mi salón hay una playa cada noche y rompen las olas contra el sol que huye.
¡Dejad de morir por vacaciones, joder!

Dos chicos se besan a la luna de la verbena

Un verano de fricción y roce,

frotando la existencia hasta el ardor,

quemando la piel.

Sus puras líneas de alabastro
rígido se desvanecen,

ya son flexibles como un gato

somnoliento en el lecho sin velos.
Arrojar toda su sinuosa silueta
en tu boca, hacer de toda su curva

cucharada ronda de helado

en la madrugada que hierve.
Mirar el día y su sol sin regreso,

el iris dolorido por la lava

que se cuela entre los dedos.

Recordar el cómputo extraño

que reparte aleatorio
amores por semana.