Ayer anduve con la gente...

Ayer anduve con la gente

y hoy el pecho me duele.
De pena y tabaco escupido.
Quise mojarme en toques flamencos

y me lo impidió todo un mar

de gente fumando en la boca

de sus hijos.
Eran fiestas de barrio

pero no pude festejar nada

porque en los bordes de la luz

había garras afilándose a la espera.

Qué bonita es Madrid en su caída.
Madrid de gentes que antes que vivirla,

prefieren aplastarla con sus automóviles.
Madrid, cuya música en compás de sombras

se aleja con piel abrasada de viento.

Ya no puedo vivir en pisos,

no necesito la música de nadie,

ni sus tacones de madrugada,
ni sus gritos ni su frustrada resignación

desbordando los muros, airada,

sacudiendo con rabia los ángulos

de la minúscula parcela de individuo

que ofrece el mercado.

No entiendo las ciudades

porque las ciudades no se entienden,

no se palpan ni tras su propio reflejo

tembloroso en el azul.

En el mercurio de las calles

y bajo un cielo de aceite quemado,

miradas de veneno.