Joder, este odio...

Hablo solo, como los viejos,

en estos tiempos de desplome

en que semillas de algodón

germinan en la luna.

Se desliza un rodamiento

por las líneas de mi mano,

en un azar terrorífico

como persianas bajadas

en barrios que callan.
Nos vence la desgana…
Esa desidia abandonada, ida,

como de entrar comiendo a la cama,

masticando el hastío del día,

anhelando un descanso que nunca llega

en un planeta de gente dispuesta

a hacerte daño en su afán

por hacerse daño.

Por nuestras chispas se talan árboles,

por si acaso incluso.

Si nieva, árboles se talan,

no molesten a las carreteras.
A los árboles matamos de sed

porque cambiamos el clima.

Cedemos inconscientes

al empuje del moho

y con la excusa de la tolerancia

hemos aprendido a tolerar la miseria.

Punks que potan bokatas de patata

en la puerta de una okupa que huele a porro.
Discúlpame si paso de ese cuadro,

y si prefiero dejar el camino y trepar montañas.

Llevo dos días con humo en el pecho,

regusto de herida en la boca siempre que corro,

las toses me asaltan sin previo aviso...

os odio tanto por escupir hollín como estilo de vida.
Hago deporte para no ir al hospital,

no para llevarle mi colección de lesiones,

no entiendo eso de quebrarse un hombro

para alcanzar un físico perfecto.

La luna plena como un queso de sangre.
La tristeza por un mundo que se agosta…
¿no será mera pataleta frustrada de infante dictador?
Perder la luz es algo devastador y chocante,

como encontrar la primera cana en la ingle,

por que quiero luz y calor y no parar de hacer cosas.

En un sólo año cago más versos, música y ritmo

que todos vosotros en media vida,

pero no me tomo tan en serio mi poca sustancia,

así que me como los mocos en las afueras,

borboteo como fango en el destierro.

Porque aquí lo que importa no es si desnudas el tiempo,

sólo cuenta el cómo y a quién conoces,

si estás en la puta onda siguiéndoles el rollo

a los guruses y mandamases de la escena.
Escupo contra el viento y me parto de risa,

y a ti te escupen de arriba y te parece correcto.

Un pleno escupitajo en tu cara…

se desliza, viscoso, cálido,

espumea en tu rostro, de la ceja a la mejilla.

Es humillante, es náusea y te repugna…

pero no apagas la tele.

Qué mal, pero qué bien ese ERE

en tu carcajada de esquirol asqueroso.

Mujeres y hombres y gulag y viceversa,

mucho gulag y mucha alegría contra vuestra miseria.

Insistes en meterte en la jaula del gorila,

y sí, digo al ver tus pedazos que fuiste gilipollas.
Qué le voy a hacer si pienso que hay gente torcida,

gente sin cura que nace con tara,

y que si juegas con fuego te acabas quemando,

porque nada vence a las matemáticas,

y ante el vacío lanzamos los puños buscando el grito.

Joder, este odio que me desborda,

joder, este odio que me abre los ojos

porque no cierra mis noches,

este odio de mierda que me desvirtúa,

que alimenta mi insomnio, mi melancolía,

que impide que cruce la puerta y me devuelve a la cama.