Me exige que tenga fe en el futuro,
que deje espacio al camino de su hijo,
el mismo homínido que apesta con humo de cáncer
el carrito y la cuna de lo que más dice querer.
Me niego a reproducirme, reducirme,
rechazo multiplicarme para no repetir
la rueda de la guerra que salpica de sangre,
la órbita de los cuchillos que no perdonan
ni escuelas ni cementerios.
En un mundo que nos organiza como recursos,
elementos fungibles,
por qué demonios no deberíamos vernos así
los unos a los otros,
por qué demonios nuestra cotidianidad
no ha de estar así construida en torno
al puro beneficio inmediato.
Por qué insistir en negarlo mientras
pisas las lágrimas del vecino.
Parir una personita,
arena,
una serpiente mordiéndose la cola,
repetirse en un molde
de los errores
repetidos en el pasado,
en el futuro,
vivir una fantasía,
parir una fuga,
parir con toda probabilidad
una nada.
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