Compro y vendo poesía al peso,
por centímetros cúbicos,
por el ratio de blanco y mancha
acotada de sangrías,
que me quepa en cualquier bolsillo.
Soy pobre en las librerías, lugares
frente a los que desayuno queriendo.
La segunda y cuarta mano,
las aceras sucias del Rastro,
los tesoros escondidos en pueblos de Castilla:
huesos de este cuerpo de versos
que levanta paredes en mi casa.
No compro nada nuevo bajo el sol.
Cómo no me va a parecer caro
un libro de mil palabras por quince euros,
si todavía pienso que mil pelas es demasiado,
porque, qué ostias ya,
antes todo esto era campo
y con veinte duros te pillabas
una bolsa de patatas, chicles para todo el día
y un sobre de montaplex con un módulo lunar.
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